Muerte

Está aquí al lado anda por aquí
no para de dar vueltas

siempre en movimiento
con su propia lista de direcciones

tiene un corazón fuerte
no se queja del cansancio
no se deprime
no tiene tiempo para la hipocondría

un dechado de salud

tiene una vista perfecta
no se puede contar con que no se dé cuenta
tiene una memoria formidable
no hay que esperar que puede que se olvide

es aplicada se concentra es muy precisa

la perfección desde todos los puntos de vista

Ryszard Kapuscinski

Aún quedan locos

Despierto y la vulgaridad se hace paso
todo brilla menos
el reloj no me lleva a tu encuentro
la pesadilla me trae el periódico
desayuno la era del desamparo,
menos mal que aún quedan locos
que hablan de poesía y mueren por un verso.

Sagrario del Peral Pérez

Los que aman y no

Las personas, simplemente, aman o no aman. Los que aman, lo harán siempre a todas horas, intensa y apasionadamente. Los que no aman, jamás se elevarán ni un centímetro del suelo. Hombres y mujeres grises, sin sangre.

Doña Chavela

El día que Nietzsche lloró - Fragmento

La desesperación es el precio que uno paga cuando toma conciencia de las cosas. Si dirige una mirada profunda a la vida, siempre encontrará la desesperación.

Irvin D. Yalom (El arte pertenece a Jorge Meijide - Proyecto Formato Negro - Río Gallegos 2013)

La borra del café

 He llegado a pensar que, después de todo, la conciencia es simultáneamente nuestro cielo y nuestro infierno. El famoso Juicio Final lo llevamos aquí, en el pecho. Todas las noches,sin ser conscientes de ello, enfrentamos un Juicio Final. Y es de acuerdo a su dictamen que podemos dormir tranquilos o revolcarnos en pesadillas. Ni Salomón ni psicoanalista. Somos juez y parte, fiscal y defensor, qué más remedio. 

Si nosotros mismos no sabemos condenarnos o absolvernos ¿quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos y tan recónditos elementos de juicio sobre nosotros mismos como nosotros mismos? ¿Acaso no sabemos, desde el inicio y sin la menor vacilación, cuándo somos culpables y cuándo inocentes?

Don Mario Benedetti
(El arte pertenece a Viviana Troya - Proyecto Formato Negro - Río Gallegos 2013)

Le conté a un pajarito

A veces, prefiero estar triste. La tristeza es estable, fiel, se queda conmigo. En cambio la felicidad es tan bipolar, efímera y voluble.

 

Denise Márquez

 (Fotografía de la serie Smoke de Stefano Bonazzi)

El sueño no existe

Me interesa saber que se esconde tras las limpias fachadas, tras los visillos de las casas, explorar los recovecos tortuosos de la existencia. Soy como un detective que destapa lo que los demás ocultan. Y es que este mundo de hoy no es un lugar tan maravilloso como dicen. No es el sueño más brillante. 

David Lynch

Anónimo XIII

Te libero de mí, de mis males, de mi mal genio, de los domingos por la tarde en donde nunca puedo más, del odio a mis cumpleaños, de no saber cómo hacer para regalarte algo que no pierdas.

Te libero de mi desengaño, de tu karma, de mis novedades, de la contradicción que represento.

Te libero de mis llamadas que te saben a autocompasión, de mis enredos, de mi cabello suelto, sin peinar.

Te libero de mi consciencia, del desconcierto a fin de mes, de la caída, de la llegada, de mi huída inevitable.

Te libero de la desesperación que te causo cuando lloro al odiarme un poco, mucho y odiarte luego a ti.
Te libero de mi ego destrozado, aquel por el que te hago pagar en mis bajones, el que acaba de volver, para ser colosal.
Te dejo libre para que me dejes, para que me veas de lejos y me quieras menos.

Locuras

Hay locuras para la esperanza,
hay locuras también del dolor
y hay locuras de allá donde el cuerdo no alcanza
locuras de otro color, hay locuras que son poesias

hay locuras de un raro lugar, hay locuras sin nombre
sin fecha, sin cura, que no vale la pena curar.

Hay locuras que son la locura, personales locuras de dos
hay locuras que imprimen dulces quemaduras
locuras de diosa y de dios, hay locuras que hicieron el día
hay locuras que estan por venir, hay locuras tan vivas
tan sanas , tan puras, que una de ellas sera mi morir.

Silvio

Cuando llueve en domingo

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
no esperes ni hablar contigo mismo.
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.
 El libro sostenido, el poema al caer...

Vladimír Holan

Ulysses - Fragmento

Te voy a decir lo que haré y lo que no haré. No voy a servir a aquello en lo que ya no creo, llámese mi hogar mi patria o mi iglesia; voy a tratar de expresarme en algún modo de la vida o del arte tan libremente como pueda y tan completamente como pueda, utilizando en mi defensa las únicas armas que me permito, silencio exilio sagacidad.

James Joyce

Contar como cantarle al río, a la tierra o al cielo

No sé si tiene sentido pero me digo cada vez: contá la historia de la gente como si cantaras en medio de un camino, despojate de toda pretensión y cantá, simplemente cantá con todo tu corazón: que nadie recuerde tu nombre sino toda esa vieja y sencilla historia.

Haroldo Conti

de Torre de Babel

 

Quiero decir que anduve
lo mismo que cualquiera
en busca de unas manos
que en mitad de la noche
entre tantos idiomas
el mío comprendieran.

 

Joaquín

Mamá te ayudará a construir el muro...

"Mi sistema secreto de meditación trascendental. Ensordecerme con Los Rolling, con Pink Floyd, con Bowie y llegar a las alturas, las hondas, las profundas, las abismales alturas del conocimiento. El vacío de la mente, la supresión de todo pensamiento, de todo deseo, convirtiendo al cuerpo en una caja de resonancia, en un instrumento de percusión y sentir las vibraciones del sonido en las plantas de los pies y en los músculos del abdómen."

Libro del desasosiego - Fragmento

 

Recibí el anuncio de la mañana, la poca luz fría que infunde un vago azul blanco al horizonte que despunta. Como un beso de gratitud de las cosas. Porque esa luz, ese verdadero día, me liberaba, me liberaba no sé de qué, me extendía una mano hacia la vejez incógnita, le hacía fiestas a la infancia postiza, me amparaba en un reposo mendigado por mi sensibilidad desbordada.
¡Ah, qué mañana es esta que me despierta a la estupidez de la vida y su ternura inmensa!

Fernando Pessoa (Óleo de Dolores Morón)