Será que la canción llego hasta el sol

Si el camino surge de la nada,

será que mi canción llego hasta el sol

Si algo te sacude sin sentido

será que la canción llego hasta el sol

La tristeza se va como una luz

todo es armonía a mi alrededor

y esta bien

Alguien va subiendo la colina,

será que la canción llego hasta el sol

Y otro va muy loco, hundido en su mente,

será que la canción llego hasta el sol

Una brisa volara en el amanecer

y un extraño tiempo nos envolverá por fin

Esta noche se oirá dentro de tu piel,

no hay ningún momento que se pueda comparar al amor.

Si se escucha el eco, si el viento dice adiós,

será que la canción llego hasta el sol

El Flaco Spinetta (Inmortal)

Cantata de puentes amarillos

Guarda el hilo, nena, guarden bien tus manos esta libertad

ya no poses nena, todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor.

Aquellas sombras del camino azul ¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes están de llorar
y te amo tanto que no puedo despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo despertarme sin amar
¡No! nunca la abandones ¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones
Puentes amarillos, se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos
Hoy te amo ya y ya es mañana
Mañana
Mañana
Mañana

Luis Alberto Spinetta

La música según El Maestro

 

La música se parece más a un animal que al hombre. Es como si la música fuera una medusa o una mariposa. Tiene una animalidad, una cosa indomable. Por más que la escribamos o la combinemos, lo que sea, siempre abarca mucho más.

Spinetta.

A estos hombres tristes

Si tus pies hoy nacieron viento,
déjalos correr
y si tus manos con las plantas,
déjalas crecer.
Vive de azul, porque azul
no tienes domingos.
Ríete al fin, que llorar
trae tanto frío...

Spinetta

Los locos - Fragmento

Los locos corren

por el pasto sin gritos
por la pradera venenosa
y por la piel, entre la luna.

Y los locos giran
sin temor al mareo.
De la casa al árbol,
de la ayuda al horror.

Luis Alberto Spinetta - de Guitarras Negras