No hay camino al paraíso - Fragmento

Viñetas de Cosecha Verde - Carlos Mandrafina

Yo estaba sentado en un bar de la avenida Western. Era alrededor de medianoche y me encontraba en mi habitual estado de confusión. Quiero decir, bueno, ya sabes, nada funciona bien: las mujeres, el trabajo, el ocio el tiempo, los perros... Finalmente sólo puedes ir y sentarte atontado, totalmente noqueado y esperar. Como si estuvieses en una parada de autobús aguardando a la muerte.

Charles Bukowski

Adiós

Arte de FlorMoonArt

Adiós Hemingway adiós Celine (murieron el mismo día)

adiós Saroyan adiós mi buen Henry Miller

adiós Tennesse Williams

adiós a los perros muertos en la autopistas

adiós a todo el amor que nunca funcionó

adiós Ezra siempre es triste siempre es triste

cuando la gente se entrega y es usada lo acepto

lo acepto y te legaré mi automóvil y mi encendedor

y el cáliz de plata que utilizo para beber

y el techo que mantuvo afuera casi toda la lluvia

adiós Hemingway adiós Celine

adiós Saroyan adiós mi buen Henry Miller

adiós Camus adiós Gorky

adiós al equilibrista cayendo del alambre

mientras los rostros vacíos miran hacia arriba

hacia abajo y a ninguna parte

enfurécete con el sol, dijo Jeffers, adiós Jeffers

yo sólo puedo pensar que la muerte de la buena

y mala gente es igualmente triste

adiós D.H. Lawrence

adiós al zorro en mis sueños y al teléfono

fue mucho más difícil de lo que supuse

adiós Tony Dos Toneladas adiós al Circo Volador

ya hicieron suficiente

adiós Tennesse alcohólico caprichoso

estoy bebiendo una botella más de vino

a tu salud esta noche.

 

Bukowski

Noviembre

¿Volverse loco, suicidarse o continuar?

estar aquí sentado es ridículamente perfecto.

nohay nada comparable.

Un pasado paralítico

y un futuro breve.

En un día así

uno puede venirse abajo

por causa del mensaje

en una galletita de la suerte.

Noviembre entra arrastrándose

de rodillas y puños como un leproso.

Aún puede que haya un lugar

para nosotros en alguna parte.

No es el acto. Es la espera.

Bukowsky

Si consideramos lo que puede verse:

motores que nos vuelven locos,

amantes que acaban odiándose,

ese pescado que en el mercado

mira fijamente hacia arriba

adentrándose en nuestras mentes,

flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,

motines, rugidos de leones enjaulados,

payasos enamorados de billetes,

naciones que trasladan a la gente

como peones de ajedrez,

ladrones a la luz del día con maravillosas

esposas y vinos por la noche,

las cárceles atestadas, el tópico de los parados,

hierba moribunda, fuegos insignificantes,

hombres suficientemente viejos

como para amar la tumba.

Esas y otras cosas demuestran que la vida

gira sobre un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música

y un póster clavado en un rincón

un vaso de whisky, una corbata azul

un delgado volumen de poemas de Rimbaud,

un caballo que corre como si el diablo

le estuviera retorciendo la cola

sobre la hierba y el griterío

y después, de nuevo, el amor

como un coche que dobla la esquina, puntual,

la ciudad a la espera, el vino y las flores

el agua corriendo a través del lago

y verano e invierno y verano y verano

y de nuevo invierno.

Charles Bukowski

Un hombre célebre - Fragmento

Volvió a dormir. Sonó el teléfono. Seguían llamando a la puerta. Así estaban las cosas. Dejó de preocuparse. Entre tantos sonidos y visiones, dejó de preocuparse. Llevaba tres días o tres noches sin dormir, no tenía qué cenar y todo ya parecía en calma. Lo más próximo a la muerte que se pueda estar sin ser tonto y siendo casi tonto. Era magnífico. Pronto se largarían y en el Cristo de su pared alquilada, se hicieron fisurillas y él sonrió cuando aquel yeso de dos siglos cayó en su boca, lo aspiró y se murió de asfixia.

Bukowsky

Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo

por el 5 de julio

por el pez en la pecera

por el viejo en la habitación Nº 9

por el gato sobre el muro.

Por ti mismo

no por fama ni por dinero

tenés que seguir luchando.

Cuando te haces viejo

disminuye el atractivo

es más fácil cuando se es joven

cualquiera puede alcanzar

las alturas alguna que otra vez.

La clave consiste en resistir.

Cualquier cosa que sirva

para que esta vida siga bailando

frente a Doña Muerte.

Maldito Charles Bukowski

El Capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco

Pero lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad. Todos los que me odiaban cuando estaba vivo abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearán clubs y sociedades. Será como para ponerse enfermo. Se hará una película de mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.

Bukowsky

 Yo no soy buena compañía; hablar no me sirve para nada. No quiero intercambiar ideas, ni almas. Soy un bloque de piedra que se basta a sí mismo. Quiero quedarme dentro de ese bloque, sin que nadie me moleste. Soy así desde siempre.

Bukowsky

La vida de un vagabundo

Harry observó a los conductores de los coches. Parecían desgraciados. El mundo era desgraciado. La gente estaba en la oscuridad. La gente estaba aterrada y desilusionada. La gente había caído en las trampas. La gente estaba desesperada y a la defensiva. Se sentían como si estuvieran malgastando sus vidas. Y tenían razón. Harry echó a andar. Se detuvo en un semáforo. Y en ese momento tuvo una sensación muy extraña. Le pareció que él era la única persona viva del mundo.

Charles Bukowski

Heinrich Karl Bukowski (alias Charles)

 

He desperdiciado mi vida entera, no se a dónde ir, no hablo con nadie, no tengo nada que decir, no tengo la menor idea de lo que busco ni lo que quiero encontrar, pero te quiero.

Bukowski

La melancolía

 

La historia de la melancolía nos incluye a todos.
Me retuerzo entre las sábanas sucias 

mientras fijo mi mirada

en las paredes azules y nada.

Me he acostumbrado tanto a la melancolía

que la saludo como a una vieja amiga.

Ahora tendré quince minutos de aflicción

por la pelirroja que se fue, se lo diré a los dioses,

me siento realmente mal, realmente triste

entonces me levanto purificado

aunque no haya resuelto nada.

Hay algo mal en mí además

de la melancolía.

Bukowski

Bukowsky sobre la soledad

 

Nunca me sentí solo. He estado en una habitación, me he sentido suicida. Estuve deprimido, me he sentido horrible más allá de lo descriptible, pero nunca pensé que una persona podía entrar a una habitación y curarme. Ni varias personas. En otras palabras, la soledad no es algo que me molesta porque siempre tuve este terrible deseo de estar solo. Siento la soledad cuando estoy en una fiesta, o en un estadio lleno de gente vitoreando algo.

Culminación del dolor

 

...Y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
tickets de lavandería
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas.

Poco importa
poco amor o poca vida
no es tan malo, lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso.
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Bukowski.

Si consideramos lo que puede verse

Pero nos han dejado un poco de música
y un póster clavado en el rincón,
un vaso de whisky, una corbata azul,
un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
un caballo que corre como si el diablo
le estuvieran retorciendo la cola
sobre la hierba azul
y el griterío y después, de nuevo, el amor
como un coche que dobla la esquina puntual,
la ciudad a la espera, el vino y las flores,
el agua corriendo a través del lago,
y verano e invierno y verano y verano
y de nuevo invierno.

Se busca una mujer - Fragmento

Como cualquiera podrá decirles, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.

Bukowsky.

Bukowski y la soledad

Hay cosas peores que estar solo, pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo, cuando esto ocurre, es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde.


Bukowski.

Pájaro azul

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro,
no voy a permitir
que nadie te vea.
Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero yo le echo whisky encima
y me trago el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.
Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo,
¿es que quieres hacerme un lío?
¿es que quieres mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas
de mis libros en Europa?
Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo lo dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.
Luego lo dejo volver,
y él canta un poquito ahí dentro,
no le he dejado morir del todo
y dormimos juntos así
con nuestro pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar a un hombre,
pero yo no lloro.
¿Lloras tú?

Charles Bukoswki

¿Qué quieren?

Vallejo escribiendo sobre la soledad

mientras se muere de hambre.
La oreja de Van Gogh rechazada por una puta.
Rimbaud huyendo a África buscando oro
y encontrando una sífilis incurable.
Beethoven quedándose sordo.
Pound arrastrado por las calles dentro de una jaula.
Chatterton comiendo veneno para ratas.
El cerebro de Hemingway
derramándose en un jugo de naranja.
Pascal rebanándose las muñecas en una tina de baño.
Artaud encerrado por su locura.
Dostoievsky en el paredón de fusilamiento.
Crane lanzándose a las aspas de un barco.
Lorca baleado en el camino por tropas españolas.
Berryman saltando de un puente.
Burroughs disparándole a su esposa.
Mailer acuchillando a la suya.
Esto es lo que ellos quieren:
un dios maldito que muestre
un anuncio de neón en medio del infierno.
Esto es lo que ellos quieren
montón de estúpidos dispersos,
seguros, tristes, admiradores de carnavales.

Bukowski.

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestidos.

Necesito una buena mujer,

necesito una buena mujer
más de lo que necesito esta máquina de escribir
más que a mi coche, más que a Mozart,

necesito tanto una buena mujer

que siento que la huelo en el aire

que la siento en las yemas de mis dedos

que veo aceras hechas

para que sus pies caminen sobre ellas,

que veo almohadas para su cabeza, 
que siento mi sonrisa esperando,

que veo a un gato como su mascota,

que la veo dormir,

que veo sus pantuflas sobre el piso.

Sé que existe,

¿pero en qué lugar de la Tierra estará

mientras las otras siguen rondando?


Charles Bukowski.