Una Temporada en el Infierno

Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.
"Tú seguirás siendo una hiena", declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales."
 
Jean Arthur Rimbaud

Rimbaud o el tormento del poeta

El poeta se hace visionario a través de una larga, ilimitada y sistemática desorganización de todos los sentidos. todas las formas del amor, del sufrimiento, de la locura, las busca en sí mismo, agota en su interior todos los venenos y conserva su quintaesencia... ¿Qué importa entonces si se destruye en su vuelo extático por lo desconocido y lo inenarrable?

Rimbaud.

de Rimbaud.

Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.

Arthur Rimbaud.