Cenizas - Fragmento

De Mi Tierra - Muestra de Sandra Jamieson O´Byrne
Fundacruz, Río Gallegos, Abril de 2013

Hemos dicho palabras,

palabras para despertar muertos,

palabras para hacer un fuego,

palabras donde poder sentarnos y sonreír.

Nos hemos arrodillado

y adorado frases extensas

como el suspiro de la estrella,

frases como olas, frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres

para el vino y para la risa,

para las miradas y sus terribles caminos.

Alejandra - Las aventuras perdidas

La mala racha

Mural del colectivo de arte Kalimocho - Plaza seca del Complejo Cultural Santa Cruz

Mientras dura la mala racha, pierdo todo.

Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria:

pierdo llaves, lapiceras, dinero, nombres, caras, palabras.

Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal

y me piensa peor, o pura casualidad,

pero a veces el bajón demora en irse

y yo ando de pérdida en pérdida,

pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco,

y siento miedo, mucho miedo

de que se me caiga la vida en alguna distracción.

Eduardo Galeano

De noche, solamente sangre

Ver no tocar - Acrílico de Estela 
Obra expuesta durante el 15° aniversario
del Centro Cultural "Manuel Ravallo"
Río Gallegos,  Mayo 2014

Supe que vendría. No ayer ni mañana, hoy. Lo supe aquí sentado a oscuras tanteando torpemente, acariciando los botones y las hilachas de mi saco. Digo bien, porque no es un saco sino “mi saco”, el único que tuve jamás. Ella vendrá y vendrá como sólo lo hace ella, de vez en cuando y de noche (siempre de noche), de 1 a 3 porque sabe ser al mismo tiempo puntual y tirana, mujer al fin. Toma mis manos, perfora cada uno de los dedos como ninguna otra supo hacerlo. Gritan sus ojos, ordena casi cada oración, rasguña en mi cara puntos y comas que caen hasta el papel. No se llama inspiración, ustedes que me escuchan, hombres y mujeres, niños si lo hay. Se llama soledad y seguramente también destino.

 

Río Gallegos - Junio 2014

Noches Blancas

Arte de César Barrientos - Muestra Las Vidas del Arte
Complejo Cultural Santa Cruz, Mayo 2014

No hay nadie aquí, y el cuerpo dice: cualquier cosa que sea dicha no debe ser dicha. Pero no hay nadie que sea también un cuerpo y lo que el cuerpo dice no será oído por nadie que no seas tú. Nevada y noche. La repetición de un crimen entre los árboles. La lapicera se mueve sobre los confines de la tierra: ya no sabe qué sucederá y la mano que la sostiene ha desaparecido. A pesar de todo, escribe. Escribe: en el principio, entre los árboles, un cuerpo llegó caminando desde la noche. Escribe: la blancura del cuerpo es el color de la tierra. Es tierra, y la tierra escribe: todo es el color del silencio. Ya no estoy aquí. No he dicho nunca lo que tú dices que yo he dicho. Y aún así, el cuerpo es un lugar donde nada muere. Y cada noche, desde el silencio de los árboles, tú sabes que mi voz llegará caminando, buscándote.

Paul Auster

La soledad es cosa mía

36 Caretas - Instalación de Karina Velázquez
Museo de Arte Eduardo Minicelli - Río Gallegos

La soledad es cosa mía, resplandece en todo lo que amo. No hay más verdad que la acrobacia del quedarse a solas, algún gemido en una bolsa de papel o el discurrir de la sangre que no sabe a dónde va. Me había hecho la promesa de no volver a mi cancioncita triste de saciar la hora con un grano de anís, con una nube niña durmiendo en la palma de mi mano. Ahora vuelvo a casa como un criminal. Alguien me lapida implacablemente desde la sombra. (...) Si tú supieras cómo me aterra la limpidez del aire, el insomnio, ese tren que nunca llega al mar. A veces me devora la rabia y me largo a las calles, husmeo en los basureros, en los parques. De las carnicerías obtengo espléndidos trozos. Mis compañeros de trabajo me oyen hablar a solas como un tonto y en toda estas noches remastico las cucarachas de la soledad.

Guillermo Fernández

El corazón de un colibrí late 1260 veces por minuto

Obra expuesta por los alumnos del profesorado de Artes Visuales
durante el 54° aniversario del Conservatorio Provincial de Música
Eugenio Rosso - Mayo 2014

Este hombre estará sentado en su silla hasta el amanecer. Ha sido un largo día, y ahora las conversaciones del día separan las hojas del pasto para acostarse. Ahora las pausas entre las palabras poseen todo. El esmero del vacío al cual él no le ve el fin, éxtasis de espacios en blanco entre las piedras y todos los pensamientos fuera de las piedras, se los deja errar hasta la mañana. Hay en él una tristeza que no puede interpretar, como arroyuelos trayendo pinceladas de sangre de vuelta a un manantial que ésta no comprende. Como todas las pequeñas pitonisas debajo de las tablas del piso que no pueden decir una palabra, y todos los libros en los estantes que no pueden leerse a sí mismos. En su habitación sólo el colibrí entiende, prensado entre las hojas de la biblia familiar de los años 1850, como una rosa que comprendiera el vuelo, aplastada tristemente contra todas las palabras de Dios. Una flor donde la oscuridad se condensa en forma de pájaro, donde la muerte se condensa 1260 veces por minuto. Esta tristeza es suficiente incluso para que un hombre la comprenda, para encontrar su lugar, el peso de su infelicidad, esa pluma que cae dentro de él mismo, donde no existen alas, ningún volar hacia la luz, ni un aleteo, ninguna respuesta que venga del movimiento.

Don Domanski

Celebración de la risa

Obra expuesta por los alumnos del profesorado
de Artes Visuales durante el 54° aniversario
del Conservatorio Provincial de Música
Eugenio Rosso - Mayo 2014

Donde él estaba, recuerda el hijo, ocurría la risa. De todas partes acudían a reírse cuando él contaba, y se agolpaba el gentío. En los velorios, había que levantar el ataúd para que cupieran todos. Y así el muerto, se ponía de pie para escuchar con el debido respeto, aquellas cosas dichas con tanta gracia. Y de todo lo que José Luis aprendió de su padre, eso fue lo principal: Lo importante es reír -le enseñó el viejo-. Y reír juntos.

Eduardo Galeano - El libro de los abrazos

Nocturno

Arte de César Barrientos - Muestra Las Vidas del Arte
Complejo Cultural Santa Cruz, Mayo 2014

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven, son palabras. Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas estampadas, qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,

qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua. Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto que tiene una garganta cuando desde el abismo de su idioma quisiera gritar que no puede por imposible y calla. Siento esta noche, heridas de muerte, las palabras.

 

Rafael Alberti - 1937

El reloj de arena

De Mi Tierra - Muestra de Sandra Jamieson O´Byrne
Fundacruz, Río Gallegos, Abril de 2013

La arena de los ciclos es la misma

e infinita es la historia de la arena

así, bajo tus dichas o tu pena

la invulnerable eternidad se abisma.

 

No se detiene nunca la caída

yo me desangro, no el cristal

el rito de decantar la arena es infinito 

y con la arena se nos va la vida.

Borges

Poesía vertical

Los sueños de Nicola (2012) 

Muestra Alteridad de Nicola Constantino

Complejo Cultural Santa Cruz 2013

Cada mañana resulta más difícil

reincorporarse al mundo

convalidar sus fuentes de sequía

reinstalarse en la histeria de sus ruidos

conectar entre sí los colores

volver a los abrevaderos de palabras

reconocer los páramos de historia.

Cada vez es más duro transar con la hipoteca

de vivir esta fábula perdida entre los astros

carcomiendo el misterio de sentir

que podíamos haber sido otra cosa.

 

Cada día resulta más costoso

recomenzar el día,

a pesar los crípticos reajustes

con las intimidades de lo que no es el hombre

los silencios como islas en la luz

las savias que imaginan nuevos mundos

los reflejos que consuelan a las grietas

la nervadura de un pájaro que pasa

sin ir, sin pasar, apenas siendo un pájaro.
 

Y así ha crecido la sospecha:

lo imposible ya casi no soporta a lo posible.

Roberto Juarroz

Caminos Infinitos

Marisú Olivera- Proyecto Formato Negro
Fundacruz, Río Gallegos 2013

Recorrió con la mirada

las esquinas del papel

y una puerta dibujada

se abriría para él.

Descubriendo al otro lado

y más allá de lo que alcanza a ver

los caminos infinitos 

infinitos a sus pies.

 

Un camino de adentraba

en los campos que soñé.

Con él otro se cruzaba

el camino del saber.

Y yo en la encrucijada

busco la respuesta a un por qué.

Busco el camino infinito

el que va desde el nueve al diez.

Letra: Antonio Vega

La poesía

Óleo de Flavia Sanches - Fundacruz, Río Gallegos 2013

El viento bebe viento en su revuelo,

mueve las hojas y su lluvia verde

moja tus hombros.

Tu espalda muerde y te denuda

y quema y vuelve hielo.

Dos barcos de velamen desplegado,

tus dos pechos.

Tu espalda es un torrente.

Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.

Bajo del verde cielo adolescente

tu cuerpo da su enamorada suma.

Octavio Paz

Después de un largo viaje

Dibujo de Maximiliano López

Muestra Paracaidistas 2013

Complejo Cultural Santa Cruz

Me siento en el balcón a mirar la noche. Mi madre me decía que no valía la pena estar abatido. Movete, hacé algo, me gritaba. Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz. Mi madre y yo éramos diferentes y jamás llegamos a comprendernos. Sin embargo, hay algo que quisiera contar: a veces, cuando la extraño mucho, abro el ropero donde están sus vestidos y como si llegara a un lugar después de largo viaje me meto adentro. Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor tengo la certeza de que nada nos separa.

Fabián Casas

Fuí mujer

Arte impreso de Lucía Torres
Museo de Arte Eduardo Minnicelli - Río Gallegos

Difícil olvidar todo lo que perdí

eso no es para mi material de vida,

botellas y almas queridas

que la noche sublima en su media luz.

Antes de ser varón yo se que fui mujer

lo siento al recordar algunos tramos

cuando me miro las manos

y son de un lejano país de otra piel. 

Nostalgia de otra vida

carbón que da la mina

la fuerza necesaria para arder

y en los ojos del espacio

va silbándome despacio que soy trigo

pa’ que otros puedan comer,

esto no termina nunca

el amor es la pregunta

y si estuve en otra vida fui mujer.

 

Autor Adrían Abonizio

Intéprete Juan Carlos Baglietto, de Corazón de Barco, 1993

Poema de amor a la mujer robot

Nicola como María según Metrópolis I - 2008

Muestra Alteridad de Nicola Constantino

Complejo Cultural Santa Cruz 2013

 Desde el presente el pasado se ve

como una sucesión de cuadros.

Plateado y negro.
Cuando Freder vió a María
por primera vez se tocó el corazón
Me dijeron. Se entiende. Con esos ojos María.
A mí en cambio me tocaron otros ojos.
Durante años vi al maestro Rotwang
trabajar en ella.
Verla caminar por primera vez
me hizo llorar.
Rotwang siempre habla del pasado,
y a veces, del futuro.
El y su mano nueva.

Nicola como María según Metrópolis II - 2008

Muestra Alteridad de Nicola Constantino

Complejo Cultural Santa Cruz 2013

Al final las cosas se desbordaron.
Estallaron.
No voy a contar eso. Ya lo conocen.
Cuando ya nadie la miraba
pude rescatarla.
En esta ciudad todo se perdona m
enos vivr en el pasado.
Eso es imperdonable.
Libre del influjo de Rotwang
ella puede al fin
funcionar de acuerdo a mis deseos.
Ansío que su deseo
sea permanecer conmigo.
Pero en eso mejor ni pensar.

Fernando Calví (historia de un amor imposible, dedicado a María de Metrópolis)

Fábula del tiempo

Marisú Olivera- Proyecto Formato Negro
Fundacruz, Río Gallegos 2013

Seguramente, si lo piensas,

estos años no van a repetirse.

Vivirás su carencia irremediable,

se llenará de sombras tu mirada,

te habitará el vacío y, con el tiempo,

se destruirá tu imagen en el espejo.

Y esperarás cansado, te aseguran,

muchas tardes morir en tu ventana,

buscando en la memoria

ese tiempo feliz, siempre perdido,

esa estación dorada que tuviste

y que debe ser ésta, más o menos.

Luis Muñoz (del libro Septiembre) - 1991

Breve cuento del poeta niño



Quetzal - Acrílico de Estela Velasco

Muestra Anual Centro Cultural "Manuel Ravallo"
Río Gallegos, Noviembre 2013

Encuentro en la sinceridad de tus noches

todas las lunas posibles, como si las noches fuesen sinceras.

 

Hubo una vez un poeta que me enseñó que se silba para hablar con el viento. Le dije:

-Enséñame poesía; pero no quiso, se limitó a ladear la cabeza y sonreír, y me reía con él por su forma de caminar entre nubes. Me decía:

-¿Me esperarías en ese dónde

adonde voy?

¿Desniñarías

sin ir más lejos

tu niñez?

Yo abría la boca y soltaba el clásico y trillado -¡qué bello!-, pero no respondía, como si no existieran más palabras.

Pasábamos horas enteras haciéndole cosquillas a la luna, hasta que un día él se enamoró de una flor y me dijo:

-No más lunas entre dos. No hubo lluvia en mis ojos de cristal, fueron noches tan sinceras que no dudé en darle paso a la flor, entonces me volví fugaz y bajé del firmamento.

La luna aún sonríe y sé que en algún lugar hay un poeta entre rosas y gardenias que le silba al viento y se cuelga entre nubes. Lo llaman el poeta niño y sólo quiere una flor, una estrella o un zapato por vez.

 

Estela Velasco - Extraído de su blog CAJA DE PANDORA

El lugar donde vivían



Acrílico de Bettina Muñoz

Muestra Anual Centro Cultural "Manuel Ravallo"
Río Gallegos, noviembre 2013

Ese día visitó varios lugares, caminó dentro de su propio pasado. A las patadas, atravesó memorias que se le amontonaban. Miró a través de ventanas que ya habían dejado de pertenecerle. Trabajo, pobreza, pequeños engaños. En esos días todos vivían a fuerza de voluntad, decididos a convertirse en seres invencibles. Sentían que durante mucho tiempo nada ni nadie podría detenerlos. En la pieza del motel esa noche, en las primeras horas de la madrugada, corrió las cortinas. Perdió la mirada en las nubes que ocultaban la luna. Se apoyó en el marco de la ventana. El aire frío atravesó los cristales y le apretó el corazón con su mano helada. Te amé, te quise bien, pensó. Esto pensó un minuto antes de dejar de quererla.

Raymond Carver

Cómo descubrir un secreto

Ángel - Vitreaux de Fabiana Díaz - Muestra veinte13

Complejo Cultural Santa Cruz

No sé si de veras descubrí alguna vez el secreto de Sturgeon. Resulta bastante difícil cortar el gas hilarante con un bisturí. El ingenio y la espontaneidad son demasiado evasivos, materiales brillantes y gaseosos que pronto estallan y se esfuman. Levantas la mano para señalar un latido de fuegos artificiales en el cielo de verano, gritas "¡Mira!" y bajas la mano porque, mientras intentabas tocar la maravilla, la maravilla se desvaneció.

 

Ray Bradbury - Fragmento del prólogo a Without Sorcery de Théodore Sturgeon, 1948

No voy a dejar que me quieras

Talla en madera de Patricia Alonso

Muestra Anual Centro Cultural "Manuel Ravallo"

Río Gallegos, noviembre 2013

No voy a dejar que me quieras.

En la entrada de tu guarida

hay cuerpos desparramados,

un imán con metales oxidados que dan frío.

Yo chapoteo en mi barro

troto sin rumbo por calles vacías

combato no sé bien qué pero combato.

Contra mi orgullo de bestia herida

te regalo la única flor en el jardín abandonado,

toda una identidad que se desploma

en el páramo de voces acechándome.

No voy a dejar que me quieras así

por lo que más quiero.

Y no me quiero y no me callo

y te prohíbo que me entiendas.

Javier Barreiro Cavestany - Animal sin manada