De un cronista náhuatl

Fragmento de la Rueda del Tepanecáyotl que conserva
los linajes nobles del México prehispánico

Escribo en la piedra, escribo en la piedra,
escribo en la piedra, escribo en la piedra,

escribo en la piedra, escribo en la piedra.

No sale una línea, no marca el punzón,

escribo en la piedra y la fuerza se agota,

se mueren las selvas, se caen planetas,

escribo en la piedra: el tiempo no escribe.

La muerte cabalga, el dios nos destruye,

el águila cae mordiendo sus alas,

escribo en la piedra, la historia que veo,

por todos los niños y madres que lloran:

escribo en la piedra, escribo en la piedra,

ya no hay sacrificios, ya no hay sacerdotes,

escribo en la piedra, los dardos se han roto,

escribo en el agua, escribo en el aire:

los códices huelen a carne quemada.

Escribo en la piedra

y la sangre es la xochitl

y la sangre es la cuícatl

y la sangre que cae

no hereda memoria.

Andrés Morales (Xochitl cuícatl, poesía en lengua náhuatl)

Muda canción de serpiente

Fotografía perteneciente a la galería del
Programa de Recuperación
y Estimulo del Patrimonio Artesanal Provincial
(P.R.E.P.A.P.) de la provincia de Santa Cruz.
No existen datos de su identidad.

I

Nueve meses las albergo

y tres son los que demoro

en sacarles el ritmo,

en cortarlas de mis piernas

en salírseme serpientes

con mis tripas atadas a los ojos.

Tanta sangre y grito

para que salgan a arrastrar su cuerpo blanco.

Frías mis serpientes

enrolladas adentro de mi cuerpo.

Silencio en que me crecen y en que crezco.

II

Me enrollo en mis pieles

me abrazo la cola en los rincones.

Me trago mi lengua.

De todos los venenos arde el vientre.

Roxana Miranda Rupailaf - Kümedungun/Kümewirin: Antología poética de mujeres mapuches - 2010

¿Viste la luna?

¿Viste la luna? No deja de brillar

¿Viste la luna? Impresionante

Me hablaron de la inmensidad de la luna

yo no sabia si era Paula o Lucía

más tarde supe que ella, la luna

siempre alumbra las soledades

los encuentros-desencuentros

a deshoras de mis descalzas

ella, la que no las deja, no las abandona

la que les cuida sus pasos

me dice que van bien, que lucen

que paulatinamente avanzan

que lucidamente juegan.

Fernando Ojeda

¿De quién?

¿De quién soy yo,
de mis verdades o de mis mentiras?
¿De mis realidades o de mis sueños?
¿De mis búsquedas o de mis encuentros?
¿De mis angustias o de mi ira?
Dejémoslo.
¿De quién es la libertad,
de quien la tiene o de quien la desea?
¿De quien es más la tierra,
de quien la hereda o de quien la trabaja?
¿De quién es la flor, del insecto o del hombre?
¿De quién es el oxígeno,
del ser viviente o del Cosmos?
Dejémoslo. Es lo mismo.
¿De quién es la vida,
del que la da o del que la quita?
¿A quién pertenece la suerte,
a quien no la busca o a quien la desea?
¿Quién es más dueño de la alegría,
el que se ríe o el que llora?
Dejémoslo. No me importa.
¿Quién convive con la muerte,
el que vive o el que muere?
¿De quién son las plegarias,
de la divinidad o del orante?
¿De quién son las palabras,
del labio o del oído?
¿De quién son los cuentos,
del que los crea o del que los escucha?
¿Y la poesía, y el amor, la mirada, y la risa?
¿De quién.....?
¿De quién es la verdad, si acaso existe?

José Luis González Cáceres.

Rubaiyat - Fragmentos

Tuve grandes maestros.

Llegué a estar orgulloso de mis progresos.

Cuando recuerdo que fui sabio, me comparo

a ese líquido que llena el vaso y toma su forma,

y a ese humo que el viento desvanece.

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¿Qué es el mundo? Una parte pequeña del espacio.

¿Qué es la ciencia? Palabras.

¿Y qué son las naciones, las flores y las bestias?

Sombras.

¿Y tus continuos, tus inquietos cuidados?

Sólo nada en la nada.

Omar Khayyam

Una o dos cuestiones

CAMINANTE, acrílico de Fernanda Sampayo

¿La mirada cansada y perdida en algún punto lejano?

¿El viejo sueño de que las cosas iban a cambiar?

¿El placer que te daban las mínimas ilusiones?

¿La lentitud y el dolor de un cuerpo que envejecía?

¿Una tarde de sol, en una plaza lejana ya en tu memoria?

¿Los días en que cobrabas y de tu saco salían juguetes y libros?

¿Todo tu pasado obrero?

¿El pulcro mesón en donde se organizaba tu trabajo?

¿Una o dos cuestiones que te hacían feliz?

¿El asombro de ser padre?

¿El asombro de ser hijo?

¿La luz limpia en la mañana?

¿El atardecer cansado y de casas poco iluminadas?

¿El querer ser otro?

¿Y siempre ser el mismo?

¿Qué se arrojaba y se definía en sus pocas pertenencias?

¿Y se descubría todavía digno?

Juan Carlos Carta

Ha sido, ocurrió, es verdad

Fue en un día, fue una fecha

que le marca el tiempo al tiempo.

Fue en un lugar que yo veo.

Sus pies pisaban el suelo

este que todos pisamos.

Su traje se parecía a esos otros

que llevan otras mujeres.

Su reloj destejía calendarios

sin olvidarse una hora

como cuentan los demás.

Y aquello que ella me dijo

fue en un idioma del mundo

con gramática e historia

tan de verdad

que parecía mentira.

Tengo que vivirlo dentro

me lo tengo que soñar.

Quitar el color el número

el aliento todo fuego

con que me quemó al decírmelo.

Convertir todo en acaso

en azar puro soñándolo.

Y así cuando se desdiga

de lo que entonces me dijo

no me morderá el dolor

de haber perdido una dicha

que yo tuve entre mis brazos

igual que se tiene un cuerpo.

Creeré que fue soñado.

Que aquello tan de verdad

no tuvo cuerpo ni nombre.

Que pierdo una sombra, un sueño más.

Pues eso y nada más.

Pedro Salinas

 

Ojos

Quiebra, quiebra el ojo desde el azul de la inocencia
ráspalo con caricias de porcelana barata
maldice su hora oblicua
¿qué es esto? sólo un espejo
la maravilla de azogue despertando el lagrimal
no hay mirada que el tiempo no destruya
palpa, palpa el ojo
fragméntalo en palabras para que una voz lo recoja.
Ojos que no ven…

Lilian Elphick

Por humano exceso

(Artista: Max Gasparini)

Van y vienen.
Arden
flotan
emergen las gentes boca abajo
se trizan boca arriba aplastadas
por humano exceso de obra soberbia
por naturaleza a secas
porque sangran la fuerza de las especies
y mueren/gritan dolor

Verónica Zondek - La ciudad que habito

Poema Uno

Camino hacia la muerte.
Acuérdate. Asesinamos tantas flores
hicimos palidecer todas las esperanzas.
La eternidad del amor
fue un grito transparente.
Ahora camino hacia la muerte.
La tristeza es una compañía segura
feliz y silenciosa.

Antonio Rigo - Cinco poemas del bosque y de la lluvia

Ese otro camino

El único combate es el silencio de tu alma.
Estás atrapado en el más profundo de los calabozos. Ya no hay luz, ni esperanzas, ni ilusiones, te lo han quitado todo. Porque todo, todo, es nada.
Sólo queda esa oscura maravilla que nos vigila y nos espera. Ese otro camino. El final a tanta nada.

Silvana Moschen (Cerca, Rosario siempre estuvo cerca)

La sed de la piedra

¿Qué bebes cuando el agua

no brota de la piedra?

Es que tiene algo de mi sed
tu boca reseca.
Es que guarda parte de mi dolor
la piel de mármol.

No habrá testigos
cuando los nimbos se desplomen

en los cántaros.

Aún así tendrás sed, tendré sed,
esa sed inextinguible de ser,
y nadie sabrá quién de los dos
es el agua o la piedra.


Nicolás Tripaldi

Casablanca

Por y para Silvana Moschen, tirando piedritas desde el Pont Des Arts (ella sabrá por qué, nuevamente)

Puede que yo no sea Humphrey Bogart

y que tú ni siquiera te parezcas

a Ingrid Bergman

que esta ciudad marrón llena de otoño

no se asemeje en nada a Casablanca

pero piensa que hay vuelos a París

cada mañana

y que todo lo que nos queda

es encontrarnos.

José Miguel García Conde

Yo no sé caminar, sé volar

Yo no sé caminar, sé volar

Yo no sé hablar

sé escuchar la música

y las palabras

de Joan Manuel Serrat.

Yo no sabré subir, sé escalar

y no sabré andar
pero me sé sentar

a contemplar

una puesta de sol

en la montaña y en el mar.

Yo no sabré ver pero sí mirar

los ojos de mi perro

que no pueden hablar.

Gaby Brimmer

Miércoles in de naigt... - Fragmento

Esta noche te dedico la luna,
¿La has visto alguna vez?
¿La has visto en la ciudad
donde duermen los camellos?


Luna perra, luna partida,
luna desértica,
sobre el azul magritte profundo,
tan profundo que duele.


Soy feliz, fui feliz el lunes
gracias a tu maravillosa nostalgia
tu hoja roja, hierba roja,
felicidad roja del 79.

Diana Laurencich.

Puesta de Luna (Óleo de Marta Moro)

Aquellos soldaditos de plomo

Hay pampas en vez de sabanas, gauchos por guajiros y mate a la hora del café. Pero las infancias son las mismas hambrunas y perros ajenos, juguetes baratos y ausencias. Así me veo en la niñez que entona Víctor Heredia, me reconozco en sus descubrimientos, en sus perplejidades, en sus dudas.

Después quisieron sienciarlo. Lo marcaron por defender al débil y poner verbo a su esperanza. Hoy muestra sus voces interiores, su tierno canto de desquite. Lamento mi impericia en preludios a tan sensible desnudez. Pero sé agradecer la nutrición, el mapa del abrazo en el que muchos ya no estaremos solos.

Gracias, Víctor, por estos otros cantos de nuevo verdaderos.

Silvio Rodriguez, La Habana, abril de 2011.

Solos

No intentes decirme que hacer, no intentes.

Vuelvo sobre los pasos de los que cuecen

absurdas voces clandestinas

¿Ves?

No existo.

No te afanes en mí, no soy,

no estuve nunca.

No me creas.

No te creo.

Eso es peor que odiar, no llores

ya hubo llanto en otras noches

y hasta un cielo cobijando soledades.

Ahora espera a que el silencio

nos despoje de esa nada

que creció entre nosotros.

¿Ves? Ya pasó.

Estamos solos.

Víctor Heredia

Poema del error

Es mejor que no comprendas la vida que elegí,
Ni que restaures esos titubeos que aún tengo,
Ni que consueles mis desatinos,
Y mucho menos que calmes mi fiebre.
Prefiero que comprendas,
Que a lo mejor la única fórmula que tengo
Para nacer dos o más veces,
Es la misma que un día ha de matarme.


Juliana Rodríguez

Huellas en las miradas de la gente que pasa

Como quien se sienta al final de la tarde

y a su luz y a su sombra arroja una renuncia.

Como quien bebe dolor porque ha perdido

la llave de un desierto.

Como quien habla a solas y en su voz

callan las voces de todos los que ha sido.

Como quien escribe a fuego en la piel de la noche

que al final el amor es lo único que salva.

Pablo Guerrero.

El que se va se lleva su memoria

El que se va se lleva su memoria,

su modo de ser río, de ser aire,

de ser adiós y nunca.

Hasta que un día

otro lo para, lo detiene

y lo reduce a voz, a piel,

a superficie ofrecida, entregada,

mientras dentro de sí

la oculta soledad aguarda y tiembla.

Rosario Castellanos

Sé cuidadoso

Sé cuidadoso con las palabras
cuando le describas a la sorda
el silencio que se hizo
cuando dejó de llorar.
Sé cuidadoso con las palabras
cuando le describas a la ciega
lo hermoso que es su rostro
cuando escucha.

En memoria de Kraeplin (de Andersson)