De noche, solamente sangre

Ver no tocar - Acrílico de Estela 
Obra expuesta durante el 15° aniversario
del Centro Cultural "Manuel Ravallo"
Río Gallegos,  Mayo 2014

Supe que vendría. No ayer ni mañana, hoy. Lo supe aquí sentado a oscuras tanteando torpemente, acariciando los botones y las hilachas de mi saco. Digo bien, porque no es un saco sino “mi saco”, el único que tuve jamás. Ella vendrá y vendrá como sólo lo hace ella, de vez en cuando y de noche (siempre de noche), de 1 a 3 porque sabe ser al mismo tiempo puntual y tirana, mujer al fin. Toma mis manos, perfora cada uno de los dedos como ninguna otra supo hacerlo. Gritan sus ojos, ordena casi cada oración, rasguña en mi cara puntos y comas que caen hasta el papel. No se llama inspiración, ustedes que me escuchan, hombres y mujeres, niños si lo hay. Se llama soledad y seguramente también destino.

 

Río Gallegos - Junio 2014

La extrema felicidad del cronopio

 ¿Cómo es entre vos y yo?
Como estrellas fugaces
Como lluvia con sol
Como libros en la plaza
Como paseos futuros
Como futuros deseos
Como deseos de vos
 Como vos que siempre estás
Como inventarte palabras
Como nacer de nuevo
Como empezar de cero.

(Lo último rimaba. Nosotros empezamos este camino desde hace ya un tiempo)

Breve cuento del poeta niño



Quetzal - Acrílico de Estela Velasco

Muestra Anual Centro Cultural "Manuel Ravallo"
Río Gallegos, Noviembre 2013

Encuentro en la sinceridad de tus noches

todas las lunas posibles, como si las noches fuesen sinceras.

 

Hubo una vez un poeta que me enseñó que se silba para hablar con el viento. Le dije:

-Enséñame poesía; pero no quiso, se limitó a ladear la cabeza y sonreír, y me reía con él por su forma de caminar entre nubes. Me decía:

-¿Me esperarías en ese dónde

adonde voy?

¿Desniñarías

sin ir más lejos

tu niñez?

Yo abría la boca y soltaba el clásico y trillado -¡qué bello!-, pero no respondía, como si no existieran más palabras.

Pasábamos horas enteras haciéndole cosquillas a la luna, hasta que un día él se enamoró de una flor y me dijo:

-No más lunas entre dos. No hubo lluvia en mis ojos de cristal, fueron noches tan sinceras que no dudé en darle paso a la flor, entonces me volví fugaz y bajé del firmamento.

La luna aún sonríe y sé que en algún lugar hay un poeta entre rosas y gardenias que le silba al viento y se cuelga entre nubes. Lo llaman el poeta niño y sólo quiere una flor, una estrella o un zapato por vez.

 

Estela Velasco - Extraído de su blog CAJA DE PANDORA

Espera

Regresa a este mundo silencioso,
atrapa entre lenguas los líos que se anudan,
hiéreme con el lenguaje displicente,
lleva en los contornos las caricias que retornan.
Sin hablar, ni llorar, ni cantar,
tan solo silbar y hacerlo mal,
protestando entre tendones y agujas,
que me entiendas en palabra,
en mirada y en silencio,
un sitio donde ver y engullir
y asir las virtudes de la nada.
Grita en el sollozo del sueño,
en el nocturno del haber,
vuelcate sobre la piel escarpada,
hazme saber que aún existes.

Estela Velasco, mengana poeta

Si hay color

Declaro estado de luto para los brillos,
toque de queda para los colores,
luces y sombras, el negro con el blanco,
la neblina y la bruma,
no mas moños o adornos exacerbados,
si hay color que sea el de la sangre,
si hay color que sea el del fuego,
si hay color que sea el originario.

 

Estela Velasco, mengana poeta