Autorretrato de un argentino que ama las imágenes - Fragmento

Todavía queda una profesión púdica en el mundo. Esa profesión es la poesía. Si uno remienda zapatos y alguno le pregunta qué hace, uno responde ‘soy zapatero’, si otro receta un par de anteojos y alguno le pregunta qué hace, dice ‘soy oculista’. Zapatero, marinero, oculista, escribano, guardián del zoológico, son todas profesiones como todas las otras menos una, que se pueden confesar impunemente. Esto da una gran alegría, una gran seguridad, una sensación matemática y fiel de sentirse útil. Solamente la poesía se esconde, se esquiva, con una recóndita noción de culpa, de tiempo perdido, de inutilidad.

Fernando Birri

Aún quedan locos

Despierto y la vulgaridad se hace paso
todo brilla menos
el reloj no me lleva a tu encuentro
la pesadilla me trae el periódico
desayuno la era del desamparo,
menos mal que aún quedan locos
que hablan de poesía y mueren por un verso.

Sagrario del Peral Pérez

Mensaje a la poesía

No puedo, no es posible díganle que es totalmente imposible.
Ahora no puede ser, es imposible no puedo
Díganle que estoy tristísimo, pero no puedo ir esta noche a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos que enterrar.
Muchas ciudades que reconstruir, mucha pobreza por el mundo.
Y las mujeres se están volviendo locas, y hay legiones de ellas que tortura la nostalgia de los hombres; cuéntenle que hay un vacío en los ojos de los parias y su flacura es extrema; cuéntenle que la vergüenza, la deshonra, el suicidio rondan los hogares y que es preciso reconquistar la vida.
Háganle ver que es necesario que yo esté alerta, de frente a todos los caminos presto a socorrer, a amar, a mentir, a morir si es necesario.
Explíquenle, con cuidado, no la acongogen que si no voy no es porque no quiera: ella sabe, es porque hay un héroe en una cárcel, hay un labrador que fue agredido, hay un charco de sangre en una plaza.

Por eso convénzanla, explíquenle que es terrible
Pídanle de rodillas que no me olvide, que me ame
Que me espere, porque soy suyo, sólo suyo; pero que ahora
Es más fuerte que yo, no puedo ir
No es posible
Me es totalmente imposible
No puede ser, no
Es imposible
No puedo.

Vinicius de Moraes

¿Qué es un poeta?

¿Qué es un poeta? Es un hombre
desgraciado que oculta profundas
penas en el corazón, pero cuyos
labios estás hechos de tal suerte
que los gemidos y los gritos, al exhalarse,
suenan como una hermosa música.

Sören Kierkegaard

Legitimamos

 

La soledad no es buena consejera.
Y ni toda la sabiduría de los libros
cura la miseria.
La caridad es un paliativo,
un placebo asqueroso.

Salir a las calles no es la solución,
las conozco bien,
enseñan pero a puñaladas,
después de noches de vagar
sé que encierra este teatro.

Sí! el arte me da todo
lo que necesito para vivir.

Eric Thiemer

de La noche de las Letras

La mente del poeta no es un refugio de paz, es el calabozo de mil tragedias silenciosas.

Víctor de la Hoz

Breve explicación de la poética a un hombre cualquiera

Un poeta es un romántico vestido de traje lila y tulipán azul.
Un poeta puede hundirse junto con todas sus palabras. Pero elije, asaltar el cielo. La belleza para él, es construir peldaños de plata en camino hacia la luna.
Por qué un poeta, no se contenta con hacer malabarismo de palabras, por que la vida se la va, en cada verso.
Un poeta tiene salvoconducto para romper con todas las fronteras.
Un poeta encuentra la serenidad con viento intenso, paisaje lunar, salvaje, y volcanes antiguos, contemplando largamente las olas del mar.
Un poeta tiene que soportar la crisis, como todos, pero a su vez cargar con todas las demás crisis internas de sus yos o en el mejor de los casos, con los heterónimos infernales de Fernando Pessoa.
Un poeta es cualquier hombre, pero no cualquier hombre es un poeta. Hace falta tener un don y un corazón enorme para soportar a veces, el dolor profundo del misterio.
Un poeta se refugia en su cuarto y le dan ataques de pánico de contemplar tanta gente de golpe, pero, no es por qué los odie, simplemente, donde otros ven muchedumbres, el ve una enorme procesión de silencios.
Un poeta se devasta cuando ama, pero no puede evitarlo, es como el murciélago que ansia tocar la luz, a pesar de hacerlo quedar ciego.
Un poeta es un mendigo de metáforas.
Un poeta puede ser un borracho, pero no cualquier borracho puede ser un poeta.
Un poeta labra su corazón bajo mármol y ónix negro.
Un poeta es un poeta, cuando todos los hombres se convierten en el hombre que transpira en un poema.
Un poeta traspira en cada libro su primer aliento, no es solo un texto, sino su carne viva en llaga.
Un poeta contra el estruendo y el dolor, inventa la palabra.
Un poeta es un imbecil, que solo dice frases bonitas y empalagosas, me dice una vieja y en algunos recitales, mentalmente le doy la razón.
Un poeta nunca tiene la razón. Solo es un hombre que acierta con un golpe seco en tu garganta.
Un poeta, no es solo el que escribe poemas, todo es poesía, es verdad, pero solo un gillipollas lleva con orgullo el nombre de poeta y no tener, para pagarse el boleto del metro.
Un poeta lo puede soportar todo, decía Bolaño, pero a veces el todo es algo demasiado denso y vasto que aniquila la nada, el calor insoportable del verano, la ventana que da aleatoriamente a la plaza, el sonido intermitente del ventilador, las ganas de escribir sobre el moleskine negro, los cigarrillos sobre la mesa, los sueños de convertirse en un gran poeta, la crisis que hace parecer como reptiles bajo la sombra a la gente.
Un poeta come, bebe, sufre y a veces puede hundirse en lo más hondo de la tierra, pero cuando halla el sosiego atraviesa la llama.

Un poeta querido amigo, puede ser un hombre cualquiera, pero no cualquier hombre puede ser un poeta.

Leo Zelada Grajeda

Los poetas, amor mío.

Los poetas, amor mío,
son unos hombres horribles
unos monstruos de soledad
evítalos siempre
comenzando por mí.
Los poetas, amor mío,
son para leerlos
más no hagas caso
a lo que hagan en sus vidas.

Raúl Gómez Jattin

Para ustedes, que siempre están por acá.

Gustavo Adolfo Bécquer

Amo su delirio a pesar de la noche

Sentados al borde de la cicatriz
en el enigma de los días regresan
no sé de qué desconcierto o veladura,
bullen, deambulan, conversan, conferencian,
trazan números, polemizan, riñen, se pelean,
lloran, ríen, recitan, se soportan, se demandan,
se prohíben, se arrojan conos de luz,
se besan en cada herida, apuntando prisa o gris o fuego:
Sylvia Plath, George Tralk, Ganivet, José Asunción Silva,
Anne Sexton, Celan, Casariego,
Alfonsina Storni, Lugones, Chatterton...
Yo me alisto a sus contradicciones, los apaciguo,
los acato, me entrometo, grito, me confunden,
mascullo palabras azules en los portales de los labios.

Amo su delirio a pesar de la noche.
Son de mi lluvia como el mar o la tristeza.

Carmen Busmayor - Historias de la fatal ocasión

Arte poética

Porque la poesía es mi explicación del universo, mi convivencia con las cosas, mi participación en lo real, mi encuentro con las voces y las imágenes. Por eso el poema no habla de una vida ideal sino de una vida concreta: ángulo de la ventana, resonancia de las calles, de las ciudades y de los cuartos, sombra de los muros, aparición de rostros, silencio, distancia y brillo de las estrellas, respiración de la noche, perfume del tilo y del orégano.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Retrato de una ciudad

Escultura del poeta en las playas de Copacabana, instalada en 2003, año del centenario de su nacimiento)

"En el mar estaba escrita una ciudad"

 

Tiene nombre de río esta ciudad donde juegan los ríos que se esconden.

Aquí amanece como en cualquier parte del mundo, pero vibra el sentimiento de que las cosas se amaron durante la noche.

Anochece en Río. La noche es luz que sueña.

 

Carlos Drummond de Andrade

Costumbre perra

Esta manera de quemarme el alma,
este morirme sin haber sangrado,
esta costumbre perra de quererte,
este quedarme en tu costado.

Delfina Costa.

Si.

Si las cosas hablaran –
pero si hablaran,
también podrían mentir.

Sobre todo las más corrientes
y poco apreciadas,
para llamar finalmente la atención.

Da pánico pensar
qué me diría tu botón descosido,
y a ti, la llave de mi puerta,
esa vieja mitómana.

Wislawa Szymborska.

Aún después

Ninguna guerra

detendrá la escarcha

ni la risa.

Florecerán los lirios

aún después.

Susana Szwarc - Aves de paso

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos - Fragmento

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,
como en el fondo de un espejo
ver resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio mudo.

César Pavese.

Confieso mis miedos - Fragmento

Confieso que vivo

vestido con miedos

desde que fui

generosamente gestado

hasta estos momentos,

o siendo, si cabe, algo más sincero:

los miedos me visten.

Tengo miedo a la vejez adormecida,
a la desnudez no bien curtida.
Temo a la naturaleza y su crueldad
que impone su voluntad
a códigos de belleza.
Tengo miedo a la pobreza
sin compasión
y a la riqueza sin corazón.
Tengo miedo al dolor sin analgésicos
y a la soledad perdida,
a la ira del poder y del dinero.
a la crueldad de los fuertes,
a las divinidades absurdas,
a las mentiras pensadas,
a los amores vengativos,
a las venganzas injustas,
las verdades descarnadas,
a las conciencias obtusas,
los imperios religiosos
y las lenguas desalmadas.

Me amedrenta la Psicología perversa.
Tengo miedo que me traicionen mis neuronas
Le temo a mi inocencia acorralada,
al villano que hay en mí y no perdona.
Como temo serle infiel a mi esperanza
Le temo a los vientos iracundos
Me tengo miedo a mí, y a mi pasado incontrolado
Y al no saber prevenir adversidades

Y con estos vestidos me presento a vosotros,
compañeros en la poesía,
amigos del deseo, lectores,
gozando el silencio,
rompiendo cordones,
dejándome engañar por la fantasía...

José Luis González Cáceres.

Tréboles

Cada vez que me despierto
mi boca vuelve a tu nombre
como el marino a su puerto.

Este volver a empezar
cada jornada sin tí,
esta sensación de mar
que navego y ya perdí...

Gentes que me son extrañas:
que me creen solo
sin ver que tú me acompañas.

Ya te lo decía yo.
Era imposible el olvido.
Fuimos verdad. Y quedó.

Jorge Guillén.

Yo no soy yo

Yo no soy yo.

Soy este que va a mi lado sin yo verlo

que a veces voy a ver,

y que a veces olvido.

El que calla, sereno, cuando hablo,

el que perdona, dulce, cuando odio,

el que pasea por donde no estoy,

el que quedará en pie cuando yo muera.

Juan Ramón Jimenez.

Mandamiento

Amar a cada uno por su nombre
en un idioma impar, íntimo código
en el que cada sílaba sea un mimo.

Amar a cada cual por la manera
intrépida o celosa de apretar
el paso en la borrasca y por el cúmulo
de discapacidades que lo azoran.

Amar a cada prójimo en su fe
por la ráfaga débil que lo surca,
por sus contradicciones, sus bostezos
y el temblor de sus piernas entumidas.

Amar a contrapelo, amar a ciegas,
celebrar que tendemos hacia el otro
el pulso, sin que nadie nos lo mande.

Juan Antonio Bermúdez.