Crónicas del Angel Gris - Fragmento.

Los Hombres Sensibles de Flores están derrotados. De nada les valdrá oponerse a la muerte, porque la muerte llegará de todos modos. De nada les servirá su pasión por la memoria, pues toda memoria es perecedera. Y - en definitiva - el tiempo es el mejor aliado de los Amigos del Olvido. Pero es obligación de todos nosotros hacer un poco de fuerza por los muchachos de Flores, para que su derrota sea más honrosa. Recordemos todo el tiempo. No olvidemos nada. Ni el color de nuestras corbatas perdidas, no el olor a tiza y sudor del colegio, ni el calor del asfalto sobre los pies descalzos, ni el gusto a jazmín de los besos en la noche, ni el aroma de la untura blanca. Si nos espera el olvido, tratemos de no merecerlo. Y pensemos que después de todo, aunque la victoria final sea de los Amigos del Olvido, será un triunfo sin festejo. Nadie lo recordará jamás.

Alejandro Dolina.

De vos, cuando se enciende la noche.

No sos hogar con chimenea ni verde pradera ni paraíso soñado, ni siquiera sendero de azules piedras. Sos país sin nombre, terreno incierto, negro laberinto sin nada parecido a la esperanza.

No sos tabla salvadora en medio de la mar en una tarde veraniega, sino un cielo furioso descargando tormenta, ola despiadada que me arrastra a tu fondo de parias y de exilios.

No sos vaivén, ni cadencia de ojos cerrados, viejo amor que aún me espera a las puertas del destino. Seguís siendo vértigo caliente, sombra interminable, presencia oscura sin memorias ni palabras ni testigos.

Vos y tus noches de silencios cósmicos, de arcanos de hielo. Y yo y mi vida de gato lejano mirando a la luna.

Río Gallegos - Junio de 2011

Punto y aparte

Hay ciudades que esconden tesoros dormidos,

la frágil memoria de tiempos pasados,

enormes murallas que guardan latidos,

de crueles batallas, de amores perdidos.

Hay silencios que encubren terribles destinos,

la bestia indolente que acecha a los niños,

amargo es el llanto que deja ese frío,

lamento del pobre humillado y vencido.

La sombra del juicio es también alargada,

ampara de oficio la fina coartada,

al maulas de turno y su plan vitalicio;

no temas Mauricio que no pasa nada.

Hay pasiones que atienden amor y castigo

y cigüeñas que vuelan dejando un suspiro,

el aire que un día será suficiente;

de mares dormidos traerán los bígaros.

Hay palabras que unidas agitan naciones,

la patria es pequeña y no tiene balcones,

luchar a morir con un par de sandalias;

apenas me quedan cincuenta y dos letras.

La vida se pone de parto otra noche,

estrellas fugaces que mueren de celos,

deseos que llegan a un punto y aparte.

Los sueños que un día pusimos a trabajar.

Javier Bergia.

Escena de amor - Fragmento

Hay dolores que cambian con crueldad la vida,
y dolores que son la vida misma.
De éstos no hables con nadie,
porque quien no los sufre
vive en el otro lado de algún foso invisible
y no comprenderá tus alegrías.

Joan Magarit - Aguasfuertes

Lluvia - Fragmento

Acaso los rostros amigos, las fotografías,

los paisajes que hemos visto juntos,

tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado,

los ademanes y las palabras de ellos.

Todo, todo ha desaparecido

y estamos solos bajo la lluvia,

solos en nuestro compartido,

en nuestro apretado destino,

en nuestra posible muerte única,

en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la violencia de la lluvia.
Te quiero con todos los tambores de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.

Raúl González Tuñón

Isla - Fragmento

Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol, la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito: ¿así que era verdad?

Virgilio Piñera

De los papeles olvidados entre las hojas de un libro cualquiera.

Y ahora por fin puedo entender, que la eternidad duraba el tiempo que vos estabas conmigo...

Qué importa el pasado y qué sabemos del futuro. Solo importa que cada vez que despierto es hoy y ahora.

Llovía ese día y llovió el día siguiente y llovió el día después. Y llovió como si el cielo entero llorara por ella. Nadie, nadie puede dar tanto amor sin que algún día, un día cualquiera, se le destroce el corazón.

Era el tiempo de una época mejor. Cuando sentía el día amanecer en mi espalda, la lengua del sol lamiéndome el sueño. Saber que existía solo porque recordaba algo parecido a una vida. Y vos... hace ya tiempo te veo a vos al final de ese camino.

El sol del nuevo día y la voluntad inquebrantable del hombre siempre nos recuerdan que es hora de ponerse de pie.

 Y es en esas madrugadas de naufragio cuando escribo vigilado por la luna.

Siempre te voy a contar verdades a medias. Pero nunca voy a mentirte.

El corazón es un dictador feroz y despiadado. No luches más contra él, déjalo reinar.

Nunca te buscaré en otro cuerpo.

Río Gallegos - Junio 2011

Misterio

Yo camino buscando tu sonrisa de nube, tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre. Yo voy por el amor, por el heroico vino que revienta los labios. Vengo de la tristeza, de la agria cortesía que enmohece los ojos. Pero el amor es lento, pero el amor es muerte resignada y sombría. El amor es misterio, es una luna parda, larga noche sin crímenes, río de suicidas fríos y pensativos, fea y perfecta maldad hija de una poesía que todavía rezuma lágrimas y bostezos, oraciones y agua, bendiciones y penas.

Efraín Huerta

La poesía

Y me mantengo firme gracias a ti, poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad.

Javier Egea

Tetralogía de mujer con sombrero - Silvio Rodriguez - 1972

Apología de mujer con sombrero




Oleo de una mujer con sombrero 




Detalle de mujer con sombrero




Mujer sin sombrero

Sobre el arte de escribir

 ... Y hay que escribir incluso cuando no le interese a nadie, incluso cuando tenemos la impresión de que nunca interesará a nadie. Incluso cuando los manuscritos se acumulen en los cajones y los olvidemos para escribir otros.

Agota Kristof

Spanish Revolution

Decían que eramos indolentes, los ni-nis,
que ni nos indignábamos
ni protestábamos. Se equivocaban.
Nos han narcotizado durante años
con promesas vacías, hipotecas,

planes de estudio y falsas banderas.

No ha funcionado, ahora vamos a acampar
a conocernos, a organizarnos.
Ahora vamos a decir bien alto que si queremos,
esto no ha hecho más que comenzar.
Ya no pedimos reformas que nunca llegarán:
¡Lo queremos todo, lo queremos ahora!

Diego Volianihil

Epitafio del mundo.

Aquí yace el cuerpo de este mundo,
cuya alma ya ha sido arrojada al infierno.
Su dorada juventud hace tiempo que pasó,
su plateada madurez se fue igual de rápido.
Vano fue su carácter para describirlo,
los diferentes destinos que afrontó,
o el año en que murió o si resucitará tal vez.
Solo sabemos que aquí yace.

Henry David Thoreau

El Amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto). El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges.

Esperaré Paciente

Esperaré paciente,
acechando, como un perro, el momento.
O me iré por la selva de tus versos
abriéndome camino lentamente
por ocultos senderos,
por pequeños resquicios

que has dejado entreabiertos.

Clara Janés - Kampa (1986)