El mundo.

Un hombre del pueblo de Neguá, en las costas de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, dede allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

El mundo es eso - reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todos los demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano.

Me sirve y no me sirve.

La esperanza tan dulce tan pulida tan triste,
la promesa tan leve no me sirve.
No me sirve tan mansa la esperanza,
la rabia tan sumisa tan débil tan humilde.
El furor tan prudente no me sirve,
no me sirve tan sabia tanta rabia,
el grito tan exacto si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro, no me sirve.
No me sirve tan bueno tanto trueno
el coraje tan dócil, la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta, no me sirve.
No me sirve tan fría la osadía,
sí me sirve la vida que es vida hasta morirse
el corazón alerta sí me sirve,
me sirve cuando avanza la confianza
me sirve tu mirada que es generosa y firme
y tu silencio franco sí me sirve.
Me sirve la medida de tu vida
me sirve tu futuro que es un presente libre
y tu lucha de siempre sí me sirve.
Me sirve tu batalla sin medalla
me sirve la modestia de tu orgullo posible
y tu mano segura sí me sirve.
Me sirve tu sendero compañero.


Mario Benedetti.

Me gusta. No me gusta.

Me gusta desarrollar mi conciencia, 

para comprender por qué estoy vivo, qué es mi cuerpo

y qué debo hacer para cooperar con los designios del universo.

No me gusta la gente que acumula datos inútiles 

y se crea conductas inútiles y postizas

plagiadas de personalidades importantes. 

Me gusta respetar a los otros, 

no por las desviaciones narcisistas de su personalidad, 

sino por su desarrollo interno.

No me gusta la gente cuya mente no sabe descansar en silencio, 

cuyo corazón critica a los otros sin cesar, 

cuyo sexo vive insatisfecho, cuyo cuerpo se intoxica, 

sin saber agradecer estar vivo, 

cada segundo de vida es un regalo sublime.

Me gusta envejecer porque el tiempo disuelve 

lo superfluo y conserva lo esencial.

No me gusta la gente que por amarras infantiles 

a mentiras las convierten en supersticiones.

No me gusta que haya un papa que predica

sin compartir su alma con una papisa.

No me gusta que la religión esté en manos de hombres 

que desprecian a las mujeres.

Me gusta colaborar y no competir.

Me gusta descubrir en cada ser esa joya eterna 

que podríamos llamar dios interior.

No me gusta el arte que diviniza el ombligo de quien lo practica. 

Me gusta el arte que sirve para sanar. 

No me gustan los tontos graves. 

Me gusta todo aquello que provoca la risa. 

Me gusta enfrentar voluntariamente mi sufrimiento

con el objeto de expandir mi conciencia.

Alejandro Jodorowsky.

Anarquía.

No necesitamos gobiernos, necesitamos las cosas útiles: aire, agua, energía , los medios de transporte y de comunicación, comida y refugio. No tenemos la necesidad de cordilleras imaginarias entre naciones separadas. Podemos hacer túneles entre las verdaderas. No tenemos necesidad alguna de la continua división de las personas, entre quienes tienen lo que necesitan y quienes no lo tienen. 

Tanto Füller como Marshall McLuhan sabían además el trabajo es ahora obsoleto, que hemos inventado máquinas para hacerlo por nosotros. Ahora que no tenemos ninguna necesidad de hacer algo ¿Qué haremos? Mirando el mapa mundial geodésico de Fuller vemos que la Tierra es una sola isla, Oahu. Debemos darles a todas las personas todo lo que ellos necesitan para vivir de algún modo ellos lo merecen.

Nuestras leyes actuales protegen al rico del pobre. Si es que tiene que haber ley, nosotros necesitamos aquella que comience con la aceptación de la pobreza como un estilo de vida. Debemos hacer un mundo seguro para los pobres sin depender de los gobiernos.

John Cage.

Paradojas andantes. Paradojas estimulantes.

El Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más hermosas esculturas de la era colonial americana.

El libro de viajes de Marco Polo, aventura de la libertad, fue escrito en la cárcel de Génova.

Don Quijote de La Mancha, otra aventura de la libertad, nació en la cárcel de Sevilla.

Fueron nietos de esclavos los negros que generaron el jazz, la más libre de las músicas.

Uno de los mejores guitarristas de jazz, el gitano Django Reinhardt, tenía no más que dos dedos en su mano izquierda.

No tenía manos Grimod de la Reynière, el gran maestro de la cocina francesa. Con garfios escribía, cocinaba y comía.

Eduardo Galeano - Espejos.

Sobre ejercitar la memoria

"La memoria no es quedarse en el pasado, sino que debe iluminar el presente, porque es el presente donde construimos el futuro... La vida de los pueblos se desarrolla a través de la memoria. Aquellos que no preservan la memoria están destinados a desaparecer".
Adolfo Pérez Esquivel

Extraído de "Agitando el báculo"

- No soy librepensador, soy ateo.
"Ajá" dice el Santo Padre.
- Hola, hola Santo Padre ¿me oye usted?
Ateo:
A como absolutamente ateo
T como totalmente ateo
E como enteramente ateo
O como oportunamente ateo

No librepensador, ateo.

Hay una leve diferencia

pero a las diferencias

Ud. no les concede audiencias.

Jacques Prèvert.

Funeral Blues

Detengan todos los relojes, corten los teléfonos,
prevengan que ladren los perros con un jugoso hueso,
callen los pianos y con un tambor silencioso
saquen el ataúd y dejen que los dolientes vengan.

Que los aviones den vueltas en señal de luto
y escriban en el cielo el mensaje: "Ella ha muerto",
pongan cintas de luto en el cuello blanco de las palomas,
que todos los policías usen sus guantes negros.

Fue mi norte, mi sur, mi este y oeste,
mi semana de trabajo y mi domingo de descanso
mi luna, mi noche, mi lenguaje, mi canción.

Ya no quiero las estrellas, que las apaguen.
Empaquen la luna y desmantelen el sol,
vacíen los océanos y corten los bosques,
porque ya nada de lo que venga habrá de ser bueno.

Wystan Hugh Auden. 

De la traición y los traicionados.

Hoy más que nunca en el aire se huele un adiós. Se nota también en sus ojos, que nunca vi. Esos ojos tan llenos de las cosas que nunca entendería, esos ojos como un espejo donde ella dejaba asomar el inmenso silencio de su alma, esos ojos que siguen apareciendo en mis sueños.

Su mundo es un mundo inaccesible. Ella una danzarina perdida en una noche anterior, como si fuera en otra vida, sintiendo al dolor metiéndose en el cuerpo. Es un sonámbulo moviéndose en una pesadilla. Siente, como se siente la maldición de un conjuro, que algo no encaja y trata de llegar a esas emociones, de las más primitivas. Lo siente en su sexo dormido, en su apagado deseo. Sufre su esperanza de una decadencia irremediable. Es como la lluvia que no tiene voluntad ni conciencia de sí misma. Mira el cielo, ese cielo tan cotidiano y hoy de pronto tan diferente y ya no se mira las manos. No quiere ver cómo le tiemblan. Y cierra el corazón simplemente para restañar las heridas que tanto pasado deja en el alma.

Y llega otra vez la angustia como un perfume maldito sobre una segunda piel. Angustia más allá de lo imaginable y ella y su miedo esperando que algo terrible salga de toda esa oscuridad. Sabe que va a perder, lo sabe y pelea, pelea aun sabiendo que va a perder. Sabiendo que solo seguirá encontrando más dolor.

Fuimos los protagonistas de este drama definitivo en un escenario perfectamente irreal. Ya no sé de amores eternos ni de los otros pero sé la verdad. La leo en cada pesadilla, en esos ojos terribles que me miran. Una traición, me ha vencido una traición. Tu ternura fue un instrumento cruel, nacido del miedo y de una oscura venganza. Me convertí en esto por vos y vos ni siquiera eras quien yo creía. No alcancé a comprenderte, a saber cuánto buscabas en mí. Se dijeron cosas que sin ser falsas tampoco eran del todo ciertas. Ese fue el principio del fin de nuestros sueños, una alucinante marcha bajo una luna de fantasmas que venían en oleadas silenciosas, casi invisibles. La traición es una sola, los traicionados somos todos. Los traidores también somos todos.

Hoy más gris que nunca, infinitamente triste, soy un perro extrañando la luna que al filo de la mañana espera la noche. Soy una sombra que te come. Te respiro atrapado por la magia de mi dama soledad, aprisionado en los hilos de un enigma, con la lluvia por afuera y el fuego por dentro camino fumando sueños. Sigo siendo aunque no pueda, el tipo ese que todavía espera el regreso de su mitad lejana. La noche es negra y sólida como en un gotear de tiempo espeso y sin retorno. Tiempo de hoy y de ahora, tiempo de tiempos violentos y desgarrados. Las luces se han apagado y ya no queda otra cosa que la oscuridad y los moradores de la oscuridad. Es un instante del silencio más profundo, un segundo donde parece sentirse el latido mismo de este pantano urbano. Y que le voy a hacer, si sobre las sombras de la noche, hoy la lluvia se detenía solo para dibujar tus ojos.

Ahora camino con la luna bostezando en un bolsillo, robándole besos a una nube extraviada y perdiéndome en la noche a lomos de un caballo de madera despintada y al filo de un horizonte de neones y hambrientas bocas de lobo. Camino hasta el día en que necesite saber de tus pasos. Hasta el día en que se te ocurra mirarme un poco más.

Y vos que siempre me hablabas usando la noche como máscara. La noche espléndida y el silencio y los fantasmas y sus recuerdos. Y mientras tanto el sol sigue estando demasiado asustado como para mostrar su cara sobre esta sórdida ciudad.

Te vi en mis sueños y en mis amaneceres, vos también me viste pero todavía no lo sabías. Ya no tengo necesidad de pensar en vos, ahora solo tengo que sentirte. Julio susurra en mi oído: “Ella sufre en alguna parte. Ella siempre ha sufrido…”

Río Gallegos - Marzo de 2011.

Alfonso Hernandez - Confesiones de Tutuy.

Arte poética 
En cualquier pedazo de papel escribimos el poema.
En él plasmamos vida, vísceras, sueños.
Una piedra puede ser el poema,
un niño, una madre, un caído
con sus agujeros inundados de pólvora, una tumba.
O una calle con su caminante
lanzando su corazón más allá del amor.


No hay café
No hay café para inaugurar la infancia
pero en este día celebro
los nueve meses de mi pequeño
en el vientre de su madre.
En la tarde crepuscular
pasó una bandada de pericos
como emigrantes del cielo.
Espero que ellos lleven en sus alas
mi canción de cuna.

Alfonso Hernandez (Tutuy) nació en 1948 en San Vicente, El Salvador. De profesión periodista aparte de poeta social, publicó nueve libros entre poesías y ensayos entre 1974 y 1982. Primero militante y luego comandante guerrillero del Frente Farabundo Martí de Liberación Nacional fué asesinado y decapitado por una patrulla del ejército el 11 de noviembre de 1988.

Antonin Artoud - Poeta Maldito.

"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió... Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".


(4 de septiembre de 1896 - 4 de marzo de 1948.)

Hijo de la luz y de la sombra.

            Tú y yo sobre la manta,                 
            tú y yo sobre la vida..."

Javier Heraud, Poeta del otoño.

Balada escénica sobre la revolución (1961 - Fragmento)
Porque mi patria es hermosa corno una espada en el aire,
y más grande ahora y aún más hermosa todavía,
yo hablo y la defiendo con mi vida.
No me importa lo que digan los traidores,
hemos cerrado el pasado con gruesas lágrimas de acero.
El cielo es nuestro, nuestro el pan de cada día,
hemos sembrado y cosechado y el trigo y la tierra son nuestros, 
y para siempre nos pertenecen  el mar, las montañas y los pájaros.


Poemas a Rodrigo Machado (1963 - Fragmento)
Me paro y pregunto ¿quién sufre? y responden: "Todos".
¿Qué esperamos?, pregunto, si ya los tiempos maduraron,
muchos murieron inútilmente (pero no sin causa)
muchos cadáveres están esperando su redención...
Ahora sí todo lo poseemos, somos fuertes y nobles,
los ríos serán nuestros y las aguas doradas de los mares,
nuestros serán el pan, el trigo, la espada y los campos asoleados.
Todo nos pertenece. A la alegría vamos.


Javier Heraud nacido en Miraflores, Lima, el 19 de enero de 1942. Poeta y guerrillero peruano, supo escribir versos que sembraron semilla, mientras esperaba cada noche que el otoño entrara por su habitación. Escribió también: "Triste Perú, dijimos que aún es tiempo de recuperar la primavera". Militante del Movimiento de Izquierda Revolucionario y miembro del Ejército de Liberación Nacional muere acribillado junto a otro compañero el 15 de mayo de 1963 en una emboscada a orillas del río Madre de Dios, de la que fueron partícipes y cómplices el ejército, la policía local, los terratenientes y los sacerdotes que los delataron.
Años antes había profetizado: "Yo nunca me río de la muerte. Simplemente no tengo miedo de morir entre los pájaros y los árboles.

Yo soy un río, voy bajando por las piedras anchas, voy bajando por las rocas duras, por el sendero dibujado por el viento... (Fragmento de El río)

De mares y de sueños.

La muerte es un humo danzando en nubes en el bar. Nubes. Nubes sobre la ajada foto de un cielo en primavera. Hay nubes en la foto, es cierto, pero vos sabés que ya no va a llover. Solo queda ese sálvese quien pueda cotidiano. Lo verdaderamente humano está en los límites de esta intolerable ciudad. Esta ciudad que se cobra su salario de miedo mezquino, enfermo miedo. Paranoico miedo.

Esta noche transito calles llenas de literatura. No siempre se aprenden cosas. Otras tantas simplemente se olvidan. Otras tantas también se envejece en el recuerdo.

De eso sabíamos bastante. Los dos éramos ya viajeros de muchos caminos. Simplemente dejamos que nuestras sombras apuntaran hacia la misma dirección, allí donde la poesía convertía a los sombreros en flores, superponiendo tiempos y lugares,  febriles cartas de por medio, simples botellas arrojadas en un mar de gente.

Supe entonces que a su mundo parece sobrarle el cuerpo. Un mundo donde caben todos los mundos del mundo, donde los caminos pertenecen a Machado, no existen sino que se hacen. Un lugar donde pueda ser el pie para un zapato que me espera, una cabeza para un sombrero sin cabeza, el relleno para el dibujo de tiza de un cuerpo en el suelo. La última vuelta del último espiral del último caracol. En lugares como ese siempre se ríe sin alegría. Ella por su parte lloraba un desencuentro.

Toda su vida fue llegando a través de túneles de dolor, como una pesadilla al revés que comienza cuando se va a despertar. Y había un sueño dentro de un sueño y en su mochila cabía un secreto: la única forma de buscar a alguien en sus sueños es adoptando la forma de un pájaro. Ella dormida solamente dice: “Llevame al mar”.

Y me muero en tu ojal y me vivo pensando en vos y todo muta en montañas de agua y amaneceres de oro y veranos olvidados. Tal vez vuelva allí algún día cuando todo termine, todas las etapas sean cubiertas y todos los misterios develados.

Hay veces en que un hombre no puede eludir un destino. El precio de eso fue la soledad más espantosa. Nadie puede seguir un camino tan solitario como la eternidad. ¿Cómo se puede ser tan sombrío a plena luz del sol?2011.

Keny Arkana - Solo el amor nos salvará.

JUNTOS SOMOS EL MUNDO...