En estos días, todo el viento del mundo
sopla en tu dirección
La osa mayor corrige la punta de su cola
Y te corona con la estrella que guía: la mía.
Los mares se han torcido con no poco dolor
hacia tus costas
La lluvia dibuja en tu cabeza
la sed de millones de árboles
Las flores te maldicen muriendo, celosas.
En estos días no sale el sol, sino tu rostro.
Silvio.
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