(de) La corrupción de la naranja - Fragmento

Autorretrato y circunstancia - óleo de Jesús Marcos, 1983

La mano anónima arroja los dados sobre el tapete. Correctos empleados observan el juego, apilan sus fichas, pagan las apuestas.

Si naciera, me pregunto, infinito número de veces ¿en cuántas llegaré a ser de nuevo el mismo que ahora soy?

Infinito número de veces saliendo del útero materno mirando los dados detenerse.

Darío Canton

Nocturno

Arte de César Barrientos - Muestra Las Vidas del Arte
Complejo Cultural Santa Cruz, Mayo 2014

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven, son palabras. Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas estampadas, qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,

qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua. Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto que tiene una garganta cuando desde el abismo de su idioma quisiera gritar que no puede por imposible y calla. Siento esta noche, heridas de muerte, las palabras.

 

Rafael Alberti - 1937

La naranja mecánica - Fragmento

El señor de los ratones

Acrílico de Marcelo Bordese

Te han convertido en algo que ya no es una criatura humana. Ya no estás en condiciones de elegir. Estás obligado a tener una conducta que la sociedad considera aceptable y eres una maquinita que solo puede hacer el bien. Comprendo claramente el asunto. Todo ese juego de los condicionamientos marginales. La música y el acto sexual, la literatura y el arte, ahora ya no son fuente de placer sino de dolor.

Anthony Burgess

Me sobra el corazón - Fragmentos

Hombre con pájaro - óleo de Gladys Abitante - 1997

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,

hoy estoy para penas solamente,

hoy no tengo amistad,

hoy sólo tengo ansias

de arrancarme de cuajo el corazón

y ponerlo debajo de un zapato.

No puedo con mi estrella.

Y busco la muerte por las manos

mirando con cariño las navajas,

y recuerdo aquel hacha compañera,

y pienso en los más altos campanarios

para un salto mortal serenamente.

 

Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena

que vale más que toda la alegría.

 

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,

yo el más corazonado de los hombres,

y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día.

Miguel Hernández

Casi Poesía

Las manos vacías - Peter Sussman

Nadie posee nada. Para poseer algo es preciso desnudarlo, apoderarse de una rosa, desvestirla de sus pétalos y retener su fragancia. Las manos del hombre son siempre manos vacías. Tal vez nuestro ejercicio fundamental consista en aprender a amar y escribir con las manos vacías.

Roberto Juarroz

Dos cuerpos

La espera - Acrílico de Ana León

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas

y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras

y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces

en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas

y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente son dos astros

que caen en un cielo vacío.

Octavio Paz

Policronías

La conversación - Peter Sussman

Es increíble pensar que hace doce años cumplí cincuenta, nada menos. ¿Cómo podía ser tan viejo hace doce años?

Ya pronto serán trece desde el día en que cumplí cincuenta. No parece posible. El cielo es más y más azul, y vos más y más linda. ¿No son acaso pruebas de que algo anda estropeado en los relojes?

El tabaco y el whisky se pasean por mi cuarto, les gusta estar conmigo. Sin embargo es increíble pensar que hace doce años cumplí dos veces veinticinco.

Cuando tu mano viaja por mi pelo sé que busca las canas, vagamente asombrada. Hay diez o doce, tendrás un premio si las encontrás. Voy a empezar a leer todos los clásicos que me perdí de viejo. Hay que apurarse, esto no te lo dan de arriba, falta poco para cumplir trece años desde que cumplí los cincuenta.

A los catorce pienso que voy a tener miedo, catorce es una cifra que no me gusta nada para decirte la verdad.

Cortázar - Nairobi 1976

Balada de otoño

Pintaron de gris el cielo

y el suelo se fue abrigando con hojas,

se fue vistiendo de otoño.

La tarde que se adormece,

parece un niño que el viento mece

con su balada en otoño.

Se va la tarde y me deja la queja,

que mañana será vieja

de una balada en otoño.

Llueve, detrás de los cristales  

llueve y llueve.

J. M. Serrat

La luna

La luna alegre - Escultura en barro de Alfredo Basulto Lemuz

La luna se puede tomar a cucharadas

o como una cápsula cada dos horas.

Es buena como hipnótico y sedante y también alivia

a los que se han intoxicado de filosofía.

Un pedazo de luna en el bolsillo

es el mejor amuleto que la pata de conejo

sirve para encontrar a quien se ama

y para alejar a los médicos y las clínicas.

Se puede dar de postre a los niños

cuando no se han dormido

y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos

ayudan a bien morir.

 

Jaime Sabines

Formas

Los trabajadores - óleo de Oswaldo Guayasamin, 1942

Las grandes formas, surgen.

Formas de la democracia total, resultado de centurias

formas que se proyectan siempre sobre otras formas

formas de ciudades turbulentas

formas de los amigos
y de los seres hospitalarios de toda la tierra

formas que abrazan la tierra y se unen a toda la tierra.

Walt Withman

Poemas interiores, 1939

El muro - óleo de Peter Sussman, 1969

Nunca tan cerca de la vida. Nunca.

Nunca tan grande como hoy la muerte

sobre todo, ante todo, al fin de todo

y yo, sintiéndome ir trágicamente.

La tarde que se muere se agiganta.

Yo me siento perdida.

Da hasta miedo seguir

si con tan pocos años pesa tanto la vida.

Idea Vilariño

Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora

Mi casa es blanca.

Mi casa es blanca y liviana porque me sostiene la luz.

Me sostiene la luz de un pañuelo con tu nombre.

La sabiduría sujeta a tu cuerpo despojado;

el modo en que lo nombro, el modo en que poseo.

Poseo la luz porque mis pies tienen tu aliento,

el aliento de tus pasos

(Florencia Walfisch)

Todavía no han regresado

y nosotras tenemos que cuidar unos pañuelos

blancos como nuestros cabellos

para los amargos días venideros.

Sin ustedes a nuestro lado

esos días serán muy tristes

por eso juntamos nuestras fuerzas de mujer

y cantamos tan fuerte que quizás lo oigan

llegando el estruendo a través del aire.

(Indio Solari - versión libre de un poema de Li Po)

 

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A un semejante

Tú y yo - Grabado en papel de Andy Irizarry

Si a vos te duele como a mi, la lluvia en el jardín y en una rosa. Si te dan ganas de llorar, a fuerza de vibrar, por cualquier cosa. Decí qué hacemos vos y yo, qué cosa vos y yo sobre este mundo, sembrando amor en un desierto, tan estéril y tan muerto, que no crece ya la flor.

Eladia Blázquez

Libro de las preguntas - Poema XLIV

Y mi voz no te toca

Grabado en papel de Adriana Garcia Hernandez

Dónde está el niño que yo fui,

sigue adentro de mí o se fue?

Sabe que no lo quise nunca

y que tampoco me quería?

Por qué anduvimos tanto tiempo

creciendo para separarnos?

Por qué no morimos los dos

cuando mi infancia se murió?

Y si el alma se me cayó

por qué me sigue el esqueleto?

Neruda