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domingo, 4 de mayo de 2014

Casi Poesía

Las manos vacías - Peter Sussman
Nadie posee nada. Para poseer algo es preciso desnudarlo, apoderarse de una rosa, desvestirla de sus pétalos y retener su fragancia. Las manos del hombre son siempre manos vacías. Tal vez nuestro ejercicio fundamental consista en aprender a amar y escribir con las manos vacías.

Roberto Juarroz

Dos cuerpos

La espera - Acrílico de Ana León
Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas
y la noche es océano.
Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras
y la noche desierto.
Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces
en la noche enlazadas.
Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas
y la noche relámpago.
Dos cuerpos frente a frente son dos astros
que caen en un cielo vacío.

Octavio Paz

Policronías

La conversación - Peter Sussman
Es increíble pensar que hace doce años cumplí cincuenta, nada menos. ¿Cómo podía ser tan viejo hace doce años?
Ya pronto serán trece desde el día en que cumplí cincuenta. No parece posible. El cielo es más y más azul, y vos más y más linda. ¿No son acaso pruebas de que algo anda estropeado en los relojes?
El tabaco y el whisky se pasean por mi cuarto, les gusta estar conmigo. Sin embargo es increíble pensar que hace doce años cumplí dos veces veinticinco.
Cuando tu mano viaja por mi pelo sé que busca las canas, vagamente asombrada. Hay diez o doce, tendrás un premio si las encontrás. Voy a empezar a leer todos los clásicos que me perdí de viejo. Hay que apurarse, esto no te lo dan de arriba, falta poco para cumplir trece años desde que cumplí los cincuenta.
A los catorce pienso que voy a tener miedo, catorce es una cifra que no me gusta nada para decirte la verdad.

Cortázar - Nairobi 1976

Balada de otoño

Pintaron de gris el cielo
y el suelo se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece,
parece un niño que el viento mece
con su balada en otoño.
Se va la tarde y me deja la queja,
que mañana será vieja
de una balada en otoño.
Llueve, detrás de los cristales  
llueve y llueve.

J. M. Serrat

La luna

La luna alegre - Escultura en barro de Alfredo Basulto Lemuz
La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo
sirve para encontrar a quien se ama
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.
 
Jaime Sabines

viernes, 2 de mayo de 2014

Formas

Los trabajadores - óleo de Oswaldo Guayasamin, 1942
Las grandes formas, surgen.
Formas de la democracia total, resultado de centurias
formas que se proyectan siempre sobre otras formas
formas de ciudades turbulentas
formas de los amigos
y de los seres hospitalarios de toda la tierra
formas que abrazan la tierra y se unen a toda la tierra.

Walt Withman

Poemas interiores, 1939

El muro - óleo de Peter Sussman, 1969
Nunca tan cerca de la vida. Nunca.
Nunca tan grande como hoy la muerte
sobre todo, ante todo, al fin de todo
y yo, sintiéndome ir trágicamente.

La tarde que se muere se agiganta.
Yo me siento perdida.
Da hasta miedo seguir
si con tan pocos años pesa tanto la vida.

Idea Vilariño

Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora

Mi casa es blanca.
Mi casa es blanca y liviana porque me sostiene la luz.
Me sostiene la luz de un pañuelo con tu nombre.
La sabiduría sujeta a tu cuerpo despojado;
el modo en que lo nombro, el modo en que poseo.
Poseo la luz porque mis pies tienen tu aliento,
el aliento de tus pasos
(Florencia Walfisch)
Todavía no han regresado
y nosotras tenemos que cuidar unos pañuelos
blancos como nuestros cabellos
para los amargos días venideros.
Sin ustedes a nuestro lado
esos días serán muy tristes
por eso juntamos nuestras fuerzas de mujer
y cantamos tan fuerte que quizás lo oigan
llegando el estruendo a través del aire.
(Indio Solari - versión libre de un poema de Li Po)
 
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A un semejante

Tú y yo - Grabado en papel de Andy Irizarry
Si a vos te duele como a mi, la lluvia en el jardín y en una rosa. Si te dan ganas de llorar, a fuerza de vibrar, por cualquier cosa. Decí qué hacemos vos y yo, qué cosa vos y yo sobre este mundo, sembrando amor en un desierto, tan estéril y tan muerto, que no crece ya la flor.

Eladia Blázquez

Libro de las preguntas - Poema XLIV

Y mi voz no te toca
Grabado en papel de Adriana Garcia Hernandez
Dónde está el niño que yo fui,
sigue adentro de mí o se fue?
Sabe que no lo quise nunca
y que tampoco me quería?

Por qué anduvimos tanto tiempo
creciendo para separarnos?
Por qué no morimos los dos
cuando mi infancia se murió?
Y si el alma se me cayó
por qué me sigue el esqueleto?

Neruda

sábado, 26 de abril de 2014

Tonada de otoño - Fragmento

Ser de fierro - Escultura en hierro forjado del mendocino Roberto Rosas
No es lo mismo el otoño en Mendoza,
hay que andar con el alma hecha un niño
comprenderle el adiós a las hojas
y acostarse en su sueño amarillo.

Tiene el canto que baja la acequia
una historia de duendes de agua
personajes que un día salieron
a poblarnos la piel de tonadas.
 
Ser la tarde que vuelve en gorriones
a morirse de abrazo en el nido
y tener un amigo al costado
para hacer un silencio de amigos.

La tarde nos dice al llevarse al sol
que siempre al recuerdo lo inicia un adiós
para quien lo ha vivido en Mendoza
otoño son cosas que inventó el amor.

Damian Sanchez - Jorge Sosa

domingo, 20 de abril de 2014

Formas de querer

Fotografía de Willy Ronis
Me han querido de muchas formas: A golpes porque te quiero tanto que lo hago por tu bien, en silencio porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo, a escondidas porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.
Pero yo sólo quiero que me quieran de una forma: Sin pasar miedo ni un solo minuto recordándemelo todos los días gritando a los cinco océanos la verdad, porque quererme tanto de otras maneras es una puta mentira.

Ada Menendez, del libro Abierta de piernas - 1972

El reloj de arena

De Mi Tierra - Muestra de Sandra Jamieson O´Byrne
Fundacruz, Río Gallegos, Abril de 2013
La arena de los ciclos es la misma
e infinita es la historia de la arena
así, bajo tus dichas o tu pena
la invulnerable eternidad se abisma.
 
No se detiene nunca la caída
yo me desangro, no el cristal
el rito de decantar la arena es infinito 
y con la arena se nos va la vida.

Borges

Poesía vertical

Los sueños de Nicola (2012) 
Muestra Alteridad de Nicola Constantino
Complejo Cultural Santa Cruz 2013
Cada mañana resulta más difícil
reincorporarse al mundo
convalidar sus fuentes de sequía
reinstalarse en la histeria de sus ruidos
conectar entre sí los colores
volver a los abrevaderos de palabras
reconocer los páramos de historia.

Cada vez es más duro transar con la hipoteca
de vivir esta fábula perdida entre los astros
carcomiendo el misterio de sentir
que podíamos haber sido otra cosa.
 
Cada día resulta más costoso
recomenzar el día,
a pesar los crípticos reajustes
con las intimidades de lo que no es el hombre
los silencios como islas en la luz
las savias que imaginan nuevos mundos
los reflejos que consuelan a las grietas
la nervadura de un pájaro que pasa
sin ir, sin pasar, apenas siendo un pájaro.
 
Y así ha crecido la sospecha:
lo imposible ya casi no soporta a lo posible.

Roberto Juarroz

Caminos Infinitos

Marisú Olivera- Proyecto Formato Negro
Fundacruz, Río Gallegos 2013
Recorrió con la mirada
las esquinas del papel
y una puerta dibujada
se abriría para él.
Descubriendo al otro lado
y más allá de lo que alcanza a ver
los caminos infinitos 
infinitos a sus pies.
 
Un camino de adentraba
en los campos que soñé.
Con él otro se cruzaba
el camino del saber.
Y yo en la encrucijada
busco la respuesta a un por qué.
Busco el camino infinito
el que va desde el nueve al diez.

Letra: Antonio Vega