Stoner

Lo había ido dando, de manera extraña, en cada momento de su vida y quizás lo había dado más cuando no era consciente de estar dándolo. No se trataba de una pasión ni de la mente ni de la carne; era más bien una fuerza que comprendía a ambas, como si fuere, más que un asunto de amor, su sustancia específica. A una mujer o a un poema, simplemente decía: ¡Mira! Estoy vivo.

John Williams

Una Temporada en el Infierno

Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.
"Tú seguirás siendo una hiena", declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales."
 
Jean Arthur Rimbaud

Los autonautas de la cosmopista

A ella le debo, como le debo lo mejor de mis últimos años, terminar solo este relato. Bien sé, Osita, que habrías hecho lo mismo si me hubiera tocado precederte en la partida, y que tu mano escribe, junto con la mía, estas últimas palabras en las que el dolor no es, no será nunca más fuerte que la vida que me enseñaste a vivir como acaso hemos llegado a mostrarlo en esta aventura que toca aquí a su término pero que sigue, sigue en nuestro dragón, sigue para siempre en nuestra autopista.

Julio y Carol Dunlop (Esa mirada, la de ella, "tal vez sea eso un árbol o tal vez el amor.")

Yo no sé caminar, sé volar

Yo no sé caminar, sé volar

Yo no sé hablar

sé escuchar la música

y las palabras

de Joan Manuel Serrat.

Yo no sabré subir, sé escalar

y no sabré andar
pero me sé sentar

a contemplar

una puesta de sol

en la montaña y en el mar.

Yo no sabré ver pero sí mirar

los ojos de mi perro

que no pueden hablar.

Gaby Brimmer

Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarte a que te devore desde el interior.

Frida.

Sentimientos como rayos

No digas de ningún sentimiento que es pequeño o indigno. No vivimos de otra cosa que de nuestros pobres, hermosos y magníficos sentimientos, y cada uno de ellos contra el que cometemos una injusticia es una estrella que apagamos.

Hermann Hesse.

El amor según Dolina (En esta noche en que llueven perros y gatos ¿por qué no?)

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven para dignificarlo. Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros es apenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a la existencia toda. Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en su espíritu el fuego de esa chispa.

Alejandro Dolina

62/Modelo para armar

No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada pueden pueden dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy.

Julio.

Poco se sabe

Yo no sabía que no tenerte
podía ser dulce
como nombrarte
para que vengas
aunque no vengas
y no haya sino tu ausencia
tan dura como el golpe
que me di en la cara
pensando en vos...

Gelman.

El caballo muerto

Media noche.
Sobre las piedras de la calzada
hay un caballo muerto.
Aún faltan cinco horas para que venga
el carro de "La Única" y se lo lleve.
Ese caballo viejo,
hedoroso de sangre coagulada,
ese pobre vencido, fue un obrero.
Un hermano del pájaro
un hermano del perro
fue el hermano caballo
que anduvo bajo el sol,
que anduvo bajo el agua,
que anduvo entre los vientos
tirando de los carros
con los ojos cubiertos.
Fue el hermano caballo.
Ninguno irá a su entierro.


Raúl González Tuñón

El túnel - Fragmentos

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte.

[...] en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida.

Funes el memorioso

Lo recuerdo (yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) con una oscura pasionaria en la mano, viéndola como nadie la ha visto, aunque la mirara desde el crepúsculo del día hasta el de la noche, toda una vida entera. Lo recuerdo, la cara taciturna y aindiada y singularmente remota, detrás del cigarrillo. Recuerdo (creo) sus manos afiladas de trenzado. Recuerdo cerca de esas manos un mate, con las armas de la Banda Oriental; recuerdo en la ventana de la casa una estera amarilla, con un vago paisaje lacustre. Recuerdo claramente su voz; la voz pausada, resentida y nasal del orillero antiguo, sin los silbidos italianos de ahora. Más de tres veces no lo vi; la última, en 1887...

Borges

Si sobrevives

Si sobrevives, si persistes, canta,
sueña, emborráchate.
Es el tiempo del frío: ama,
apresúrate.
El viento de las horas
barre las calles, los caminos.
Los árboles esperan: tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir, el único.

Jaime Sabines

Do What You Gotta Do - Nina Simone

Nina, si la noche tuviera voz
sería igual a la tuya.

Para no dejar de morir

Hoy me vino la desgana,
de no hablar de nada.
Me vino la apatía por el mundo,
la extraña enfermedad de la locura
hoy ya no quiero saludar al vecino,
ni darle la mano a un desconocido.

Hoy simplemente quiero
sacarle la lengua al mundo.
Reírme a carcajadas de este circo
que solemos llamar sociedad.

Quiero encerrarme, ensimismarme,
quiero dormir y ser solo un sueño,
dejar de ser sombra de mi mismo,
dejar de existir, de estar realmente aquí.

No quiero dejar huellas
en este mundo desconocido,
quiero olvidarme de los que fueron,
borrar de la memoria a aquellos que quiero,
para no sufrir, para no llorar,
para dejar de enfrentarme a mi mismo
en esta realidad marchita.

Para dejar de existir,
para no dejar de morir…

David Vazquez

Modigliani

Jeanne Hebuterne por Modigliani

"Cada pincelada me chupa la sangre..."

Modigliani por Jeanne Hebuterne

Memoria de mis putas tristes

...Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en órden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso para encubrir mi mezquindad; que me paso de prudente por mal pensado; que soy conciliador por no sucumbir a mis cóleras reprimidas; que sólo soy puntual para que no se sepa cuan poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodíaco.

García Márquez

Prohibido celebrar el 1º de mayo

En la profunda soledad de las fábricas grises
En la oscura herramienta silenciosa
En los quietos arados pensativos
En las minas que guardan el secreto del tiempo
En los puertos que esperan con las naves calladas
En los hangares pálidos y el petróleo cautivo
En el olor a bosque derramado de los aserraderos
En la estación que invaden las libres mariposas
En el bostezo de las frías oficinas
En el libro cerrado sobre la mesa familiar
En la lámpara sola que alumbró la vigilia
En los niños que sueñan con las islas distantes
En el canto que cantan los arrieros y el grillo
En la lluvia que hace nacer las azucenas
En el aire en el fuego en el agua en la tierra
Nosotros nos hacemos presentes con el día.
Nosotros los proscriptos miramos allá lejos
Donde la primavera perdida está esperando.

Raúl González Tuñón

Desaparecidos - Fragmento

Ese hombre esa mujer no tienen rostro no tienen nombre no son más que la cresta de un mar de ventura y nueva que penetra en la frontera de piedra, apenas espuma que con los vientos regios siempre vuelve.
Un grito se alza en la noche brilla en la espesura del silencio, decae fugaz. Después la sorpresa, que abate la resistencia sin milagro, el tamaño de la herida. Por el suelo ropas/fotos/libros rotos, una cartera vacía. El coche avanza por la calle impune nadie lo detiene, ese hombre esa mujer atados transpiran mucho, respiran mal la pesadumbre, el miedo, se ahogan, tiemblan. En ese mismo momento sucede en el mundo la belleza encuentros fortuitos/deseados/los instantes perpetuos de la vida una niña en la puerta de su casa dice adiós.

Vicente Zito Lema - Belleza en la barricada

Gracias a Mariel Luna por hacerme recordar esta pequeña maravilla. Mi copia del libro (casi un incunable por estas tierras) se perdió irremediablemente hace años en una de mis tantas mudanzas, junto con otros que tal vez no lamente tanto.

El suicida

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Borges.

de La hija del fletero

Pero dos que se quieren

se dicen cualquier cosa

¡Ay! si pudieras recordar sin rencor.

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota

Miércoles in de naigt... - Fragmento

Esta noche te dedico la luna,
¿La has visto alguna vez?
¿La has visto en la ciudad
donde duermen los camellos?


Luna perra, luna partida,
luna desértica,
sobre el azul magritte profundo,
tan profundo que duele.


Soy feliz, fui feliz el lunes
gracias a tu maravillosa nostalgia
tu hoja roja, hierba roja,
felicidad roja del 79.

Diana Laurencich.

Puesta de Luna (Óleo de Marta Moro)

Moradas

En la mano crispada de un muerto,

en la memoria de un loco,

en la tristeza de un niño,

en la mano que busca el vaso,

en el vaso inalcanzable,

en la sed de siempre...

Alejandra.

Palabras

Hay palabras que suben como el humo

y otras que caen como la lluvia.

Marie de Rabutin-Chantal (Madame de Sevigné)

Anónimo II

No te escucho

no te hablo,
no soy yo al que miras

no esperes algo,
soy nada.

Una voz que suspira, 

susurra y se apaga,
un hombre de tiza 

y sin esperanza,
otro espantapájaros virtual
que vaga sin despegar.
 

No te derrumbo

no te comparto,
no soy lo que arruinas

no busques nada
eso soy yo.