Juguetes Perdidos: de Las ruinas circulares

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domingo, 23 de octubre de 2011

de Las ruinas circulares

En el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó.

Jorge Luis Borges.

Publicado por Fulano en 19:46

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Etiquetas: Borges

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Fulano: Río Gallegos, Santa Cruz, Argentina; Padre de esta criatura parida dos veces, entre gatos y medianoches, entre pairos y derivas, escribo proyectos que buscan ver la luz. Cinéfilo irremediable, amante de las letras y del café y cuando quieran, cocinero. Una vez intenté ser normal, aprendiz de mucho y maestro de nada. Desde hace un tiempo trato de ser una persona, y sin necesidad de ingresar en una dimensión paralela, comprobar que en efecto, el Sur también existe.

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Mário de Sá-Carneiro

Los días siguen y vivo en la extraña sensación de que son ellos quienes me viven y yo soy el tiempo que ellos recorren.

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Yo siempre quise ser Peter Pan y a base de irresponsabilidad lo estoy consiguiendo

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Soy un paranoico al revés. Siempre sospecho que la gente está planeando algo para hacerme feliz.

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Morir es tremendo, pero la idea de tener que morir sin haber vivido es insoportable.

Sabinario

Ni imploro tu perdón ni te perdono, ni te guardo rencor ni te respeto.

Dolina

El universo es una perversa inmensidad hecha de ausencia. Uno no está en casi ninguna parte.

Sabinario

Yo canto mis soledades porque me sobran.

Georgia O'Keeffe

Odio las flores. Las pinto porque son más baratas que las modelos, y no se mueven

Sabinario

Devuélvame mi odio y mi pasión doctor, hágame caso, quiero volver a ser aquel payaso con alas en los pies.

Borges

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.

Sabinario.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.

Neruda

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar, indefectiblemente te encontrarás a ti mismo y esa, sólo esa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Sabinario

Y no sé de que modo dejar de adorarte sin duelo, entre nunca y quién sabe, entre el ojo y la llave, el volcán, el tifón y el deshielo.

Alejandro Jodorowsky

Voy donde me llevan mis pies, dice mi boca. Pero no soy ni el que habla ni el que anda.

Sabinario

La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura.