Campanas

Escucho las campanas
las campanas burlonas y malditas
que despiertan recuerdos
que obsesionan y paralizan;
Suenan y resuenan
sobre un millar de infiernos.
Demonios de la noche...
¿por qué no permanecen tranquilos?

H. P. Lovecraft.

Y después qué?

Después.

¿Qué quedará de mí

después de vos?

Tan solo una imagen

fría y al revés

un espejo

dentro de un espejo.

Arriba

más que arriba

una sombra dibuja

la forma suave y cruel

de tus manos.

Abajo

más que abajo

mi sombra persigue

inútilmente

el borde de tus dedos.

Y después qué?

Desvaríos - Septiembre de 2011.

Latinoamérica - Calle 13

"Soy América Latina,
un pueblo sin piernas

pero que camina"

Ningún hombre es una isla - Fragmento

Ningún hombre

es en sí mismo una isla.

Cada uno es una parte del continente,

una parte del todo.

La muerte de cada hombre me empequeñece,

porque soy parte de la humanidad.
Por eso no preguntes

por quién doblan las campanas,
están doblando por ti.

John Donne.

Aún después

Ninguna guerra

detendrá la escarcha

ni la risa.

Florecerán los lirios

aún después.

Susana Szwarc - Aves de paso

El infierno musical - Fragmento

En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.

Alejandra.

de Rimbaud.

Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.

Arthur Rimbaud.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos - Fragmento

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,
como en el fondo de un espejo
ver resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio mudo.

César Pavese.

1964 - Fragmento

Ya no es mágico el mundo.
Te han dejado.
Ya no compartirás
la clara luna
ni los lentos jardines.
Ya no hay una luna
que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad,
sol de agonías.
Adiós las mutuas manos
y las sienes
que acercaba el amor.
                                           
Hoy sólo tienes
                                            la fiel memoria
                                           y los desiertos días.

                                          Borges.

De Ray Bradbury

¡Eh -gritó Will-, la gente corre como si ya hubiera llegado la Tormenta!

¡Llegó - gritó Jim-, la tormenta somos nosotros!

Confieso mis miedos - Fragmento

Confieso que vivo

vestido con miedos

desde que fui

generosamente gestado

hasta estos momentos,

o siendo, si cabe, algo más sincero:

los miedos me visten.

Tengo miedo a la vejez adormecida,
a la desnudez no bien curtida.
Temo a la naturaleza y su crueldad
que impone su voluntad
a códigos de belleza.
Tengo miedo a la pobreza
sin compasión
y a la riqueza sin corazón.
Tengo miedo al dolor sin analgésicos
y a la soledad perdida,
a la ira del poder y del dinero.
a la crueldad de los fuertes,
a las divinidades absurdas,
a las mentiras pensadas,
a los amores vengativos,
a las venganzas injustas,
las verdades descarnadas,
a las conciencias obtusas,
los imperios religiosos
y las lenguas desalmadas.

Me amedrenta la Psicología perversa.
Tengo miedo que me traicionen mis neuronas
Le temo a mi inocencia acorralada,
al villano que hay en mí y no perdona.
Como temo serle infiel a mi esperanza
Le temo a los vientos iracundos
Me tengo miedo a mí, y a mi pasado incontrolado
Y al no saber prevenir adversidades

Y con estos vestidos me presento a vosotros,
compañeros en la poesía,
amigos del deseo, lectores,
gozando el silencio,
rompiendo cordones,
dejándome engañar por la fantasía...

José Luis González Cáceres.

Negra noche

La noche que yo amo es turbia como tus ojos,

larga como el silencio, amarga como el mar;
la noche que yo amo crece entre los despojos
que al puerto del fracaso arroja la ciudad.

La noche que yo amo tiene dos mil esquinas
con mujeres que dicen "¿me das fuego chaval?",
y padres de familia que abren sus gabardinas
la noche que yo amo no amanece jamás.

Negra noche, no me trates así,
negra noche, espero tanto de tí,
noche maquillada, como una maniquí,
noche perfumada con pachulí.

La noche que yo amo es un sótano oscuro
donde van los marinos que quieren naufragar,
hay siempre algún borracho sujetando algún muro,
llamas de madrugada y te dejan entrar.

Los profetas urbanos salen de sus guaridas
cuando la noche calza sus botas de metal
y bailan agarrados el loco y el suicida,
la noche que yo amo no amanece jamás.

Negra noche, no me trates así...

Sabina.

Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Julio.

Hablando de Argentina.

Pocos países en el mundo debe de haber en que el sentimiento de nostalgia sea tan reiterado: en los primeros españoles, porque añoraban su patria, lejana; luego en los indios, porque añoraban su libertad perdida y su propio sentido de la existencia; más tarde en los gauchos desplazados por la civilización gringa, exilados en su propia tierra, melancólicamente rememorando la edad de oro de su salvaje independencia; en los viejos patriarcas criollos, porque sentían que aquel hermoso tiempo de la generosidad y de la cortesía se convertía en el materialismo y mezquino territorio del arribismo y de la mentira.

Ernesto Sábato.

De los versos de la luna y de la noche.

(Para Silvana Moschen, ella sabrá el porqué)

Un par de versos me deja la luna. Los trago nocturnos como nocturnos versos, como sangre sorbida por la arena. Versos entre almohadas que a veces acunan pero que casi siempre desgarran y azotan, mutilan las hojas en blanco, antes de caer muertos en un aleteo de flores al viento. Así se extingue su vida igual que mis palabras entre los fantasmas que dibuja el tabaco.

La primera vez te vi caer, insaciable la mirada, de adicción sin causa ni remedio ni futuro. La luna te miraba como miran las fotos sobre la mesita, al lado del libro (que nunca abrí), junto con tu poema (que nunca empecé). Culpable me acuso de preferir tus brazos, de juntarte luz de día, de dibujarla en tu espalda. De regalarte tormentas y espanto. De compartirte mi simple soledad de hombre.

La luna me deja versos como estrellas, como recuerdos que ya no son nuestros, como huesos de tinta. Y yo, el más tonto y fiel de los perros.

Hoy que por fin a mis sueños le crecen las alas, yo prefiero la noche.

La noche, mi primer y único y melancólico amor.

Sea este, para vos, mi manifiesto.

Río Gallegos - Septiembre de 2011.

de The lovely bones

Creía que la muerte era frio y silencio, pero ahora sé que la muerte es ausencia.

Un corazón lleno de estrellas - Fragmento

Aquellas estrellas de tela eran el firmamento que iluminaba la noche de alguien muy triste. Alguien que había cerrado los ojos a la vida y se resistía a abrirlos de nuevo.

Alex Rovira / Francesc Miralles
(Acompaña la tapa interior de Paint the sky with stars de Enya)

de Opio en las nubes

Voy a intentar hacer un horario de esos días llenos de sol, esos días un poco rotos, raros, llenos de humo, un poco llenos de café negro. Voy a hablar en presente porque para nosotros los gatos no existe pasado. O bueno, sí existe, lo que pasa es que lo ignoramos. En cuanto al futuro nos parece pura y física mierda. Sólo existe el presente y punto. El presente es ya, es un techo, una calle, una lata de cerveza vacía, es la lluvia que cae en la noche, es un avión que pasa...

Rafael Chaparro.

El necio - Silvio Rodriguez

"Cuando escribí El necio estaba pensando en Fidel y hasta cierto punto en mí. Todas mis canciones tienen inevitablemente una dosis fuerte de mis experiencias personales.Pero en este caso, lo que me llevó a escribirla fue el ambiente ideológico de finales de los 80, principios de los 90, el derrumbe del campo socialista. Se veía que aquello apuntaba hacia algo catastrófico. Por eso es que dicen que me arrastrarán por sobre rocas, cuando la revolución se venga abajo… De alguna forma, yo conté esa revolución que se estaba yendo abajo en la Unión Soviética y los augurios de la nuestra."

Silvio Rodriguez.

El arrepentido - Intro

Los hechos superan las palabras y
pisotean la inocencia de nuestros hijos. Pero bajo la piedra pesada de los tiempos la flor va a darnos su escándalo. Ya aprendimos con los años que la justicia sólo se hace en el corazón. No se si vas a caer, sólo se que el amor es tenaz y vuelve a salir como el sol.

León Gieco.
(Acompaña un titular del diario La Tarde de Buenos Aires de agosto de 1976)

Mortal - Fragmento

Del aire soy, del aire, como todo mortal, del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas, pero vuelvo a decirte que los hombres estamos ya tan cerca los unos de los otros, que sería un error, si el estallido mismo es un error, que sería un error el que no nos amáramos.
 
La Poesía se adelanta y sus agujas marcan el vuelo de las aves.

Gonzalo Rojas - Antología de aire (1971)

De la poesía

La poesía

no quiere adeptos, quiere amantes.

Federico García Lorca.

Doña Chavela según Almodóvar

De pasión justamente, es de lo que hablan las canciones de Chavela. Para mí cada concierto de Chavela es un ritual religioso. En estos ritos es sacerdotisa, diosa y penitente y la materia de la que nos habla, de la que nos canta y la materia que nos cuenta es una muy dolorosa pero a la vez imprescindible para sentirse vivo y para vivir... habla básicamente del amor. Es muy difícil hablar del amor y es muy difícil cantarle, sin embargo ella lo hace de un modo transparente.
Cuando Chavela abre los brazos, no sé cómo me atrevo, yo no creo que haya escenario suficientemente grande como para contenerlo. Yo no he visto a nadie que abra los brazos como ella. Tal vez Cristo en la cruz, pero a él no le conoci.


Pedro Almodóvar.