Sobre ejercitar la memoria

"La memoria no es quedarse en el pasado, sino que debe iluminar el presente, porque es el presente donde construimos el futuro... La vida de los pueblos se desarrolla a través de la memoria. Aquellos que no preservan la memoria están destinados a desaparecer".
Adolfo Pérez Esquivel

Extraído de "Agitando el báculo"

- No soy librepensador, soy ateo.
"Ajá" dice el Santo Padre.
- Hola, hola Santo Padre ¿me oye usted?
Ateo:
A como absolutamente ateo
T como totalmente ateo
E como enteramente ateo
O como oportunamente ateo

No librepensador, ateo.

Hay una leve diferencia

pero a las diferencias

Ud. no les concede audiencias.

Jacques Prèvert.

Funeral Blues

Detengan todos los relojes, corten los teléfonos,
prevengan que ladren los perros con un jugoso hueso,
callen los pianos y con un tambor silencioso
saquen el ataúd y dejen que los dolientes vengan.

Que los aviones den vueltas en señal de luto
y escriban en el cielo el mensaje: "Ella ha muerto",
pongan cintas de luto en el cuello blanco de las palomas,
que todos los policías usen sus guantes negros.

Fue mi norte, mi sur, mi este y oeste,
mi semana de trabajo y mi domingo de descanso
mi luna, mi noche, mi lenguaje, mi canción.

Ya no quiero las estrellas, que las apaguen.
Empaquen la luna y desmantelen el sol,
vacíen los océanos y corten los bosques,
porque ya nada de lo que venga habrá de ser bueno.

Wystan Hugh Auden. 

De la traición y los traicionados.

Hoy más que nunca en el aire se huele un adiós. Se nota también en sus ojos, que nunca vi. Esos ojos tan llenos de las cosas que nunca entendería, esos ojos como un espejo donde ella dejaba asomar el inmenso silencio de su alma, esos ojos que siguen apareciendo en mis sueños.

Su mundo es un mundo inaccesible. Ella una danzarina perdida en una noche anterior, como si fuera en otra vida, sintiendo al dolor metiéndose en el cuerpo. Es un sonámbulo moviéndose en una pesadilla. Siente, como se siente la maldición de un conjuro, que algo no encaja y trata de llegar a esas emociones, de las más primitivas. Lo siente en su sexo dormido, en su apagado deseo. Sufre su esperanza de una decadencia irremediable. Es como la lluvia que no tiene voluntad ni conciencia de sí misma. Mira el cielo, ese cielo tan cotidiano y hoy de pronto tan diferente y ya no se mira las manos. No quiere ver cómo le tiemblan. Y cierra el corazón simplemente para restañar las heridas que tanto pasado deja en el alma.

Y llega otra vez la angustia como un perfume maldito sobre una segunda piel. Angustia más allá de lo imaginable y ella y su miedo esperando que algo terrible salga de toda esa oscuridad. Sabe que va a perder, lo sabe y pelea, pelea aun sabiendo que va a perder. Sabiendo que solo seguirá encontrando más dolor.

Fuimos los protagonistas de este drama definitivo en un escenario perfectamente irreal. Ya no sé de amores eternos ni de los otros pero sé la verdad. La leo en cada pesadilla, en esos ojos terribles que me miran. Una traición, me ha vencido una traición. Tu ternura fue un instrumento cruel, nacido del miedo y de una oscura venganza. Me convertí en esto por vos y vos ni siquiera eras quien yo creía. No alcancé a comprenderte, a saber cuánto buscabas en mí. Se dijeron cosas que sin ser falsas tampoco eran del todo ciertas. Ese fue el principio del fin de nuestros sueños, una alucinante marcha bajo una luna de fantasmas que venían en oleadas silenciosas, casi invisibles. La traición es una sola, los traicionados somos todos. Los traidores también somos todos.

Hoy más gris que nunca, infinitamente triste, soy un perro extrañando la luna que al filo de la mañana espera la noche. Soy una sombra que te come. Te respiro atrapado por la magia de mi dama soledad, aprisionado en los hilos de un enigma, con la lluvia por afuera y el fuego por dentro camino fumando sueños. Sigo siendo aunque no pueda, el tipo ese que todavía espera el regreso de su mitad lejana. La noche es negra y sólida como en un gotear de tiempo espeso y sin retorno. Tiempo de hoy y de ahora, tiempo de tiempos violentos y desgarrados. Las luces se han apagado y ya no queda otra cosa que la oscuridad y los moradores de la oscuridad. Es un instante del silencio más profundo, un segundo donde parece sentirse el latido mismo de este pantano urbano. Y que le voy a hacer, si sobre las sombras de la noche, hoy la lluvia se detenía solo para dibujar tus ojos.

Ahora camino con la luna bostezando en un bolsillo, robándole besos a una nube extraviada y perdiéndome en la noche a lomos de un caballo de madera despintada y al filo de un horizonte de neones y hambrientas bocas de lobo. Camino hasta el día en que necesite saber de tus pasos. Hasta el día en que se te ocurra mirarme un poco más.

Y vos que siempre me hablabas usando la noche como máscara. La noche espléndida y el silencio y los fantasmas y sus recuerdos. Y mientras tanto el sol sigue estando demasiado asustado como para mostrar su cara sobre esta sórdida ciudad.

Te vi en mis sueños y en mis amaneceres, vos también me viste pero todavía no lo sabías. Ya no tengo necesidad de pensar en vos, ahora solo tengo que sentirte. Julio susurra en mi oído: “Ella sufre en alguna parte. Ella siempre ha sufrido…”

Río Gallegos - Marzo de 2011.

Alfonso Hernandez - Confesiones de Tutuy.

Arte poética 
En cualquier pedazo de papel escribimos el poema.
En él plasmamos vida, vísceras, sueños.
Una piedra puede ser el poema,
un niño, una madre, un caído
con sus agujeros inundados de pólvora, una tumba.
O una calle con su caminante
lanzando su corazón más allá del amor.


No hay café
No hay café para inaugurar la infancia
pero en este día celebro
los nueve meses de mi pequeño
en el vientre de su madre.
En la tarde crepuscular
pasó una bandada de pericos
como emigrantes del cielo.
Espero que ellos lleven en sus alas
mi canción de cuna.

Alfonso Hernandez (Tutuy) nació en 1948 en San Vicente, El Salvador. De profesión periodista aparte de poeta social, publicó nueve libros entre poesías y ensayos entre 1974 y 1982. Primero militante y luego comandante guerrillero del Frente Farabundo Martí de Liberación Nacional fué asesinado y decapitado por una patrulla del ejército el 11 de noviembre de 1988.

Antonin Artoud - Poeta Maldito.

"Sé que tengo cáncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo vivía bajo el terror de una frase: "El señor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". Sé que existen torturas más abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los demás. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un médico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que está loco o débil hacer con él lo que le plazca. Yo padecí cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnésico. Había olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconocía ni a Jean Louis Barrault. Aquí en Ivry sólo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente murió... Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".


(4 de septiembre de 1896 - 4 de marzo de 1948.)

Hijo de la luz y de la sombra.

            Tú y yo sobre la manta,                 
            tú y yo sobre la vida..."